martes, 31 de julio de 2012

Whiskerer Tomista (Nivel Básico)

Whiskerer Tomista (nivel básico)

No gobiernan a la flecha su madera,
ni sus plumas, ni su punta tridentina,
no es el arco de su vuelo causa vera,
ni el azar le marca un curso a la deriva.


No traman su viaje las aves que emigran,
Ni pueden a osadas variar su destino,
Ni por vendavales su rumbo peligra,
ni en lo más oscuro tuercen sus caminos.


De las rocas sólo se muda la sombra,
no hay en ellas más moción que mantenerse,
no cobijan sentimientos, ni se asombran,
se están mudas, impasibles, sin dolerse.


No quisiera tropezar yo con la piedra,
su existencia es la pregunta enrevesada;
retira el Logos su mano y se desventra,
vuelve a ser lo que no fue, torna a la nada.


El saetero es quien comanda la saeta,
rauda hacia el blanco ha salido disparada,
de similar modo en su natura impresa,
otro Arquero ha cimbrado las bandadas.


Y si en el hombre no ha sido diferente,
necedad pura sería el rebelarse,
cual golondrina de temple disidente
pretendiera en el invierno no mudarse

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