martes, 7 de julio de 2015

Soneto

Este invierno otoñal que se ha quedado
En hojas verdes, rojas y amarillas,
Un tinte veraniego por los prados
Y un sol primaveral que no nos brilla.

Este infierno otoñal que yace helado
Coloreando de muerte las semillas,
Sembrador ¿Qué será de lo sembrado?
¿Qué será, si no hay grano, de la trilla?

Retiró sus heraldos el verano,
Ya no brotan a tiempo las higueras,
Alza el hombre su vista, mas en vano,

Se engaña en una falsa primavera,
Con flores que se pudren en las manos
Y un ciego corazón que nada espera.