The Whiskerer

Sequía

2012-01-24T10:47:00.000-08:00

Arden pastos al sol del mediodía,
sufre el mundo en calor desdibujado.
Vibra el aire bebiendo la sequía,
la tierra es un sepulcro no cavado.

Muere un árbol, de pie, día tras día,
gime el hombre llorando sus sembrados.
En el polvo cabalga la agonía,
el cielo sin señales se ha cerrado.

El viento norte sopla y difumina
espantando las aves con su aliento.
Danza la iguana en curvas viboreando.

Y el cielo calla. El orbe se calcina.
Se ha secado la vida en sus cimientos,
no hay más verdes que vengan coloreando.

Nanas Navideñas

2011-12-06T12:11:00.001-08:00

Ya los niños preparan,
en el pesebre,
a San José y María,
como fue siempre
desde aquel día,
cuando subieron juntos
y ya nacías.

Niño, duerme en el seno,
que tu pobreza,
sea para los pobres
toda riqueza.
Cuando tu gloria
en un jergón de paja
rompa la historia.

Desastrados pastores,
doblen rodillas,
abran paso a los reyes,
¡Qué maravilla!
Ojos felices,
que con tan gran regalo
Dios los bendice.

Nace, Infante, en nosotros,
háznos posada
en esta vida triste
con gusto a nada.
Danos tu luz,
permite que abracemos
esa tu Cruz.

Estrella de la noche,
marca el camino,
lleva este mundo al centro
de su destino.
En lo alto brilla,
pasa sobre la muerte
que nos engrilla.

Permítenos oh, Niño,
en tu misterio
hundir nuestras miradas
y quedar serios,
estupefactos,
de temor y alegría
al verte nato.

Duerme Dios en la cuna,
clavo y madera
le prestan hoy su abrigo,
son su litera.
Serán mañana,
Crucifijo triunfante,
sangre que sana.

El Pescador

2011-11-01T13:24:00.001-07:00

Se escurre el torrente del río marrón,
serpea, se anuda, resbala y se pierde,
cargado de tierra lleva el corazón.

Las islas lo acunan, los juncos se mecen,
los sauces se inclinan rindiéndole honor,
un sol que calcina se derrama y cuece,
a todo lo abrasa el ardiente calor.

La tierra y el agua se asfixian, perecen,
sólo una chicharra sacude el sopor.
La vieja barcaza liviana de peces
baja la corriente del líquido hervor,

y sobre la popa infeliz se adormece
un hombre curtido, viejo pescador.
Hace ya seis días que no lo enternecen
las manos menudas, el puro candor

de su hijo pequeño que añora y que acrece
años en los días de ausente labor.
Pensando en su china el hombre se estremece
como un jardinero que llora su flor,

levanta hacia el cielo sus ojos y preces
pidiendo al Eterno proteja su amor.
Tallada en madera su faz resplandece
de barniz bañada en oscuro fulgor,

su frente agrietada moja y humedece
por dentro el chambergo llevando frescor
a esa su cabeza que estoica se ofrece
al furioso rayo del astro mayor.

La caña que queda pide que la besen,
empínase el frasco de claro verdor,
dolores de huesos que se desvanecen,
los dedos maltrechos cesan el temblor.

El sol en el río la vista enceguece,
rendido de sueño se inclina a babor,
soñando en su rancho, su niño y las veces
que el cauce barroso burla su sudor .

La antigua barcaza sin timón parece
ir a la deriva sin su conductor,
doblando al capricho del río las eses,
borracha del agua de amargo sabor.

El Reino de los Beodos.

2011-10-28T09:40:00.000-07:00

Digo yo y a decir insisto paréceme que el Whiskerer debería una o dos semanas colgar esto.

El Juglar.

EL REINO DE LOS BEODOS (Martín Campoamor).

Tuvo un reino una vez tantos beodos,

que se puede decir que lo eran todos,

en el cual por ley justa se previno:

-Ninguno cate el vino.-

Con júbilo el mas loco

aplaudióse la ley, por costar póco:

acatarla después, ya es otro paso;

pero en fin, es el caso

que la dieron un sesgo muy distinto,

creyendo que vedaba sólo el tinto,

y del modo más franco

se achisparon después con vino blanco.

Extrañado que el pueblo no la entienda.

El Senado a la ley pone una enmienda,

y a aquello de: Ninguno cate el vino,

añadió, blanco, al parecer, con tino.

Respetando la enmienda el populacho,

volvió con vino tinto a estar borracho,

creyendo por instinto ¡mas qué instinto!

que el privado en tal caso no era el tinto.

Corrido ya el Senado,

en la segunda enmienda, de contado

-Ninguno cate el vino,

sea blanco, sea tinto,- les previno;

y el pueblo, por salir del nuevo atranco,

con vino tinto entonces mezcló el blanco;

hallando otra evasión de esta manera,

pues ni blanco ni tinto entonces era.

Tercera vez burlado,

-No es eso, no señor-, dijo el Senado;

-o el pueblo es muy zoquete, o muy ladino:

se prohibe mezclar vino con vino--

Mas ¡cuánto un pueblo rebelado fragua!

¿Creeis que luégo lo mezcló con agua?

Dejando entonces el Senado el puesto,

de ese modo al cesar dió un manifiesto:

La ley es red, en la que siempre se halla

descompuesta una malla,

por donde el ruín que en su razón no fía,

se evade suspicaz... ¡Qué bien decía!

Y en lo demás colijo

que debiera decir, si no lo dijo:

Jamás la ley enfrena

al que a su infamia su malicia iguala:

si se ha de obedecer, la mala es buena;

mas si se ha de eludir, la buena es mala.

Marcha sí - Marcha no

2011-10-25T14:59:00.000-07:00

Me ha llegado una proclama
con tufillo democrático.
Una marcha sin fanáticos
van queriendo organizar,
lo bueno es comunicar,
afirma con tono enfático.

Contra la ley del aborto,
dicen, a manifestar,
a la plaza a protestar
hemos de ir convencidos.
Quizás abran los oídos
quiénes han parlamentar

La señora Democracia
invocan en su favor.
Se escandalizan, ¡horror!
de trampas en el proceso
de sanción que en el congreso
ha mancillado su honor.

No es buena idea, aparcero,
meterse dentro’ el pantano
pa’ ayudar algún baqueano
que cayó por distraído
pues ayudante y caído
se hundirán mano con mano.

-Más vale morir peleando,
algo hay que hacer, no es posible-
me dijo un gaucho sensible,
pa’ que fuera, como espuela,
y como un dolor de muelas
me decía una invisible
intuición no cognoscible
que convocara a su abuela.

No ha de ser prudente el mozo
que enfrentándose a una fiera
pa’ reventarla le diera
con garrote de algodón
o con balas de almidón,
dificulto que la hiera.

Que barajo habrá que hacer,
me pregunto yo, chamigo,
de tanto hacer, mi enemigo,
quizás me descubra el flanco
y aun no siendo nada manco
me atraviese hasta el ombligo.

Habrá que mirar pa’ atrás
y ver que pasó en España,
un millón, que grande hazaña,
juntaron estos gallegos,
pero vinieron los legos
y votaron con la entraña.

Lo mismo con el divorcio
y la ley de putimonio,
se las pusieron de moño.
“Gracias por participar”
su derecho a “demostrar”
es lo digno de su encomio.

Yo no se, se me enmaraña,
un poco aquí la razón,
mirando la desazón
del pobre manifestante,
al ver salir pa’ adelante
la ley de abominación.

Digo che, no la estará,
de algún modo rubricando.
Si ha pretendido jugando
con las mismas reglas viles,
ganar, y es cosa de giles,
protestar cuando se pierde
no vengan y le recuerden
su aceptación los serviles.

-Que no es democracia, no-
me dijo, más avispao,
otro paisano a mi lao,
-es meter presión de afuera,
que vean las testas hueras
de nuestros legisladores,
quizás haya senadores
que cambien y la ley muera-.

Pero a mí me da que no,
si hasta en la Constitución
se garantiza el montón
pa’ pedir lo que se quiera,
como al pobre la vidriera,
pa’ mirar, pa’ comprar no.

Conviene diferenciar,
marcha el alumno, el obrero,
el chofer y el petrolero,
pero sus marchas provocan
efecto en la realidad,
impiden su actividad
y alguna sobra les toca.

En cambio, los senadores,
saben desde sus despachos
que el epíteto de fachos
pende sobre sus cabezas,
si no siguen con presteza
líneas que bajan de arriba,
de allá donde se derivan
estrategias bien pensadas,
la ONU y otras juntadas
que no son gubernativas.

Desde cuando un diputado
representa a sus votantes,
lo ponen en el pescante
los votos que ha conseguido.
Si te he visto yo me olvido
y hacen lo que se les cante.

Por qué razón, me pregunto,
si engañan a su elector,
harán caso del clamor
de un montón de moralistas
que no han dentrado en la lista
y protestan con candor.

A más, como acertó Lewis,
ya no hay más humanos seres,
el hombre ya nada infiere
de una verdad superior,
como zángano cantor
su propia realidad quiere.

Amputó su facultad
de discernir lo que es bueno
y aunque grite como un trueno
la universal tradición
y del hombre el corazón
esa ley en él signada,
será como un sordo, nada,
sacará como instrucción.

Aquí Lewis da en el clavo,
sólo son un cuerpo y mente.
Hombres sin pecho, creyentes
sólo de sus apetitos
como cerdos que ahítos
con su mierda se divierten.

Y si así tan corrompida
está la humana natura,
dice un cura que es locura
pretender que se comporten
teniéndolo a Dios por norte.
Eso es pura chifladura.

Pretender mover conciencias
en quien no puede escuchar
es como ponerse a hablar
con un manojo de hacienda,
más fácil que un buey entienda
que a un moderno hacer pensar.

Atiendan bien una cosa
que yo creo es de prudencia,
conocer en su existencia
completa la realidad
y si hay en Lewis verdad
y no hay más seres humanos,
salvo que Dios con su mano
despegue los ciegos ojos,
aunque marchen a su antojo
a nadie convencerán,
no por ello vencerán,
pongan barbas en remojo.

Ante tan buen panorama
no vienen y me convocan
“tu puesto en la lucha toca”
“Vamos a dar testimonio”.
Al mísmisimo demonio
le van a torcer la boca.

Qué pelea ni ocho cuartos,
si esto es pelear, me suicido,
es bueno caer vencido
si se ha dado gran batalla
mas no tenemos agallas
como antaño la tuvieron
otros hombres que pudieron
y cayeron a metralla.

Y lo pior es que son pocos
los que hablan de pelea,
la mayoría babea
porque están medio abolidos,
no ven que en su propio nido
se ha iniciado la ralea.

Los cristianos de otros tiempos
de balde no se juntaban,
si el mundo los apretaba
le declaraban la guerra
vertiendo su sangre en tierra
o su martirio aceptaban
pero puestos como estaban
entre la espada y el muro
aunque suene un poco duro
a marchas no se prestaban.

Y siguiendo con el cura,
ya no es tiempo de mitines,
cara a cara y con afines
se debe testificar
y si se puede alumbrar
algún alma interesada
en la verdad revelada
y no a miles predicar.

Ma’ si, que marchen si quieren,
pero sepan que es al ñudo,
no podrán con el Sañudo
ni van a parar la cosa,
el mundo color de rosa
es rosa de los bolu…

No se si algún enemigo
me gano con estos versos,
me aguantaré, por converso
y entusiasta, dijo alguno,
lo prefiero a ser un tuno
que ha perdido su mirar
penetrante y su pensar
como caballo reyuno.

No soy claro, ya lo sé,
ni siquiera estoy seguro,
pero si alguno, lo juro,
me allega mejor razón
abriré mi corazón
que no ve de tan oscuro.

¿Por qué?

2011-10-18T06:54:00.000-07:00

¿Por qué al que te busca le pagas tristeza
Por qué si te puso ante todos primero
Por qué si por Ti levantó la cabeza
Por qué si en tu rastro puso tanto esmero?

¿Por qué lo recibes cual un carcelero
Por qué lo confinas a oscura mazmorra
Por qué lo desairas y haces como el Tero
Por qué no le dejas que a tu lado corra?

¿Por qué desbaratas su vida a destajo
Por qué le abandona su más fiel amigo
Por qué la alegría le cortas de cuajo
Por qué se lo entregas al vil enemigo.?

¿Por qué lo escarnecen sin fin los impíos
Por qué no la paz acaba su guerra
Por qué le dispensas un trato tan frío
Por qué lo maltratas tanto en esta tierra.?

Porque ser espada requiere del fuego
Porque por ser árbol muere la semilla
Porque ha de morir, tan sólo, tan luego,
en pos del anhelo de tus maravillas.

Trees (Joyce Kilmer)

2011-10-03T12:14:00.000-07:00

I think that I shall never see

A poem lovely as a tree.

A tree whose hungry mouth is prest

Against the earth's sweet flowing breast;

A tree that looks at God all day

And lifts her leafy arms to pray;

A tree that may in Summer wear

A nest of robins in her hair;

Upon whose bosom snow has lain;

Who intimately lives with rain.

Poems are made by fools like me,

But only God can make a tree.

_____

“No existe poema en el mundo

más lindo que un árbol fecundo.

Un árbol que aprieta su boca

al seno del suelo y que brota.

Un árbol que al cielo levanta

sus brazos en plegaria santa.

Un árbol que en verano estrena

un nido con aves en vena;

Inviernos lo cubren de nieve

y el agua de besos si llueve.

Los tontos como yo versean

Mas sólo Dios un árbol crea”.

(Traducción libre: Whiskerer)

Vestigios

2011-09-30T06:02:00.000-07:00

Relámpago en el niño es la inocencia,
que alumbra el corazón del ser humano.
Perdido resplandor de otra existencia
tan antigua y tan ida de las manos.

Eco fugaz que flota en la conciencia
del Verbo proferido cuando sano
revistió a Adán de toda su potencia
viniendo a transformarse en un gusano.

¡Qué rápido se extingue y oscurece!
La sombra con su manto difumina
y cae la noche, sin luna, sin estrellas.

Pero asoma el Lucero y amanece,
la fuente de la Luz nos ilumina,
dando luz sempiterna a esa centella.

La Religión del Hombre.

2011-09-27T05:58:00.000-07:00

Parece complejo un problema que acucia
a todos los hombres, lo sepan o no.
Si dentro de uno está Dios o es muy sucia
doctrina que entiende que todo soy Yo.

Hoy día sostienen algunos que adentro
del hombre se encuentra su felicidad,
su goce, su cielo, su amor y su centro,
su templo, liturgia y la vera deidad.

Y puede ser cierto más hacen trampita
porque dentro de ellos no quieren vaciar
sus gustos, pasiones, apegos y cuitas,
a nada del mundo quieren renunciar.

Y entonces, ¿qué ensayan?, tan sólo barnizan
sus carnes y amores, sus egos y afanes
y quieras que no, vivos se canonizan
llamándose dioses mas sólo son manes

Por eso recortan todo el Evangelio
siguen en el mundo, no fueron quitados
por eso no piden defensa “ in praelio”
e insisten que el mundo ya ha sido salvado.

Por eso tampoco quieren penitencia,
no tienen noción ni conciencia de culpa
si tienen a un dios en su concupiscencia
que ha puesto morada tan luego en su pulpa.

Cómo no entender entonces si en la misa
ensalzan sus roles bailando y cantando,
al hombre celebran, aplausos y risas,
se besan y abrazan, se van hermanando.

Son buenos, dirán, tiernos y blanditos,
se ocupan del pobre, les dan de comer,
los calzan, los visten como corderitos
mas no les enseñan la Fe en que creer.

De qué sirve al hombre rescatar su cuerpo
si su alma se apega a las cosas sensibles,
ambos dos comida serán de los cuervos,
cuervos que se ven y cuervos invisibles.

Y así sin cimientos la cosa no aguanta,
todo mandamiento resulta muy duro,
todo matrimonio de veras espanta,
todo acto viril es de tiempos oscuros.

No tienen apuro en la vuelta de Cristo,
a qué aguar la fiesta con un fiero juicio,
-Si Jesús ha vuelto, con El yo coexisto-,
repiten urdiendo falsos artificios.

“Si quieres seguirme renuncia a ti mismo”
“Si el mundo os odia sabed que primero,
a Mí ha aborrecido con fiero cinismo”.
Pero ellos prefieren un dios pastelero.

Y así falsifican algo que en el fondo,
pudiera de veras ser una verdad,
que Dios puede estar en mi yo, en lo más hondo,
pero eso requiere a mi yo mortandad.

Invierno

2011-09-23T08:37:00.000-07:00

Métete invierno en mi copla y refleja
la gélida luz que a los campos baña.
Pátina de gris que al verde restaña,
y hoja por hoja las pinta bermejas.

Callan los cantos, los trinos, las quejas,
la noche sin luna es muda y se ensaña,
cazando a la vida en su telaraña
de hilos de hielo que saben a rejas.

Se duerme el paisaje en calma quietud,
la hierba senil de tez amarilla
se hunde en un sueño de decrepitud.

Y saliendo del bosque, de puntillas,
el aire, como etéreo Robin Hood,
regala su arrebol a las mejillas.

Progreso

2011-09-20T07:13:00.000-07:00

Triunfo del hombre solo, los derechos humanos,
han cambiado la historia, los hombres son hermanos,
doscientos años hace mas todo ha sido en vano.

Curiosas consecuencias de la revolución,
del hombre que reniega contra su creación.
Con sangre han castigado a Voltaire su maldición.

Espejos de colores, capricho iluminista,
se rebeló Lutero, todo un subjetivista,
y luego le siguieron ciegos filosofistas.

Abultados tratados, ensangrentadas tintas,
rodaron las cabezas y hoy las que están encinta
siguen asesinando de forma variopinta

No ha sido buena idea retirar la escalera,
que al cielo nos unía, sabiduría vera,
el hombre quedó solo rumiando su quimera.

Nada necesitamos, nos basta nuestra ciencia,
haremos un vergel, no habrá ya más carencias,
muy dentro de nosotros hallaremos la esencia.

Y vino el siglo veinte, baño de realidad,
sus guerras y sus pestes, su profunda maldad
y aún no supo el hombre lo que es su humanidad.

Y vino un nuevo siglo, quién sabe si habrá más,
donde todo es desquicio, pasto de Satanás
y aún no sabe el hombre decir lo que es la paz.

¿Qué se ve, Centinela, hogaño en las ciudades?
Hombres enajenados por falsas libertades
y hembras alucinadas llorando soledades

¿Y en los agrestes campos, cuando el sol se despierta?
No hay más campos agrestes; la llanura desierta
poblada de cultivos que dan semillas muertas.

¿Y qué fue, dime tú, del pueblo y su alegría?
Apiñados en celdas tras las paredes frías
de una colmena enferma en penosa sangría.

¿Dónde están sus canciones, sus artes y su vida?
Hace generaciones que se encuentran perdidas,
mataron la belleza, o bien está escondida.

¿Cuáles son, de esta gente, sus mayores consuelos?
Unos pocos, sus bienes, otros viven de duelo,
se afanan y se agitan sin despegar del suelo.

En tanto el cielo calla y el hombre se amotina,
enceguecido y miope derrama sus inquinas,
no sirve ya su lengua, no tiene ya doctrina.

La Iglesia del concilio a la fiesta concurrió,
rechinan los profetas, gime el que antes lo vio,
mientras lloran los santos, se olvida que hay un Dios.

Vendrá la paz querida, vendrá no tengan duda
Vendrá en manos del Otro falsificada y cruda
La Verdad mientras tanto permanecerá muda.

Infancia

2011-09-13T11:17:00.000-07:00

Mi niño de los campos dónde te has escondido,
dime que no has perdido las horas espaciosas,
las tardes mortecinas de aquel chico dormido
en el claro de un bosque de esencias milagrosas.

Gozo de pies desnudos en la hierba esponjosa,
corazón galopante por ver un nuevo nido
o alzar entre las manos algún pichón caído.
Edad de la inocencia que a la vida desbroza.

Dónde están esos ojos que todo lo miraban,
que pasaban las siestas volando con las nubes
o con un "panadero" con alas de querube.

Se fueron, dijo el árbol, todo lo bueno sube.
Que vuelvan, dijo el viento, las nubes que soplaba
no son más que unas sombras de lo que tu admirabas.

Disband of brothers

2011-09-12T11:58:00.000-07:00

Malheridos, maltrechos, sin combate,
sin un parco refugio ni trinchera,
de una guerra sin guerra que es embate
de metralla enemiga que lacera.

Centinelas dispersos que rebaten
los nocturnos aullidos de las fieras,
amputados y a ciegas se debaten
en la estoica vigilia de la espera.

Y se arrastran sangrando sus heridas,
sin a quién disparar sus municiones,
batalla que no fue y ya está perdida.

El plomo demencial de los cañones
preconiza el honor de una caída
que izará, victoriosa, sus pendones.

Cuarenta

2011-09-09T05:41:00.000-07:00

Para los amigos que andan rondando los cuarenta.

Cuarenta

Cuarenta días de lluvia,
en la tierra de Noé,
cuarenta días depués
un cuervo mandó el patriarca
yendo y viniendo del arca
hasta que dejo e’ llover.

A Jacob cuarenta días
ya muerto lo embalsamaron,
la pucha que se tardaron
en ungüentos y lociones,
herencia de tradiciones
en Egipto conservaron.

Cuarenta días Jonás
a Nínive concedió,
menos mal, se convirtió
en sincera penitencia
y entonces Dios con clemencia
de su ruina desistió.

Cuarenta días Elías
caminó fortalecido
por el yermo endurecido
del agobiante desierto,
manteniéndose despierto
con lo que había comido.

Cuarenta años en Egipto
dicen que Moises estuvo,
otros cuarenta mantuvo
las ovejas de Jetró,
más cuarenta años que erró
por el desierto y no pudo.

Y fueron cuarenta días
en el monte de Moisés,
en la gloria de quién ES,
ayuno y confinamiento,
bajó con los mandamientos
para aquél pueblo soez.

Cuarenta días pispearon
en la tierra prometida,
de espías una partida
envíada en comisión,
volvieron con la ilusión
de llegar a ella con vida.

Cuarenta años de marcha,
de maná y de bendiciones,
nación entre las naciones
de entre todas la elegida,
como novia embellecida
a pesar de sus traiciones.

Cuarenta años de prueba
los de Saúl como rey,
pa probarlo, si era fiel,
de la noche a la mañana
no paró de hacer macanas
como si fuera un infiel.

Cuarenta días Goliat,
titán de los Filisteos,
se mofó de los hebreos
que retacearon la lid,
tuvo que venir David
y darle un buen apedreo.

Después de cuarenta siglos
desde Adán, vino el Señor,
nació nuestro Redentor,
en el vientre de María
se encarnó la Reyecía,
Jesucristo salvador.

Cuarenta días el Cristo
se retiró en oración,
en ayuno y tentación
de un Diablo que no ignoraba
quién era Aquel que tentaba
y sumó otra frustación.

Cuarenta días gloriosos
vieron al Resucitado
con Su Cuerpo iluminado
por una luz de otro mundo,
ascendió, y es su segundo
advenimiento esperado.

Y Cuarenta años después,
Flavio Josefo lo narra,
el romano con sus garras
arrasó Jerusalén,
Ay! Estrella de Belén,
no da más vino la parra.

Envío para Garganta

El cuarenta se las trae,
de prueba dicen que es signo,
si es así Garganta es digno,
pues no conoce desliz,
de Bartolomé el cariz
por la ausencia de doblez,
varón que en su sencillez
cuarenta cumple, infeliz.

Para la Zarza

El cuarenta los biblistas
dicen que es tiempo de examen,
pa’ ver si aguanta el velamen
el viento que desde Mordor
le viene soplando al Gordo
sin que su Fe se derrame.

Para el Principe Inoccenti

Los cuarenta no se alcanzan
así como así nomás,
como un águila rapaz,
los ojos en las honduras
a pesar de su estatura
y su aire de capataz.

Para James Buchanan

De catorce a los cuarenta
son los años de amistad,
incorruptible hermandad
de un mundo que nos fue hostíl,
entendimiento sutil
fincado en la lealtad.

A Whiskerer

Cuarenta míseros años
que se han ido por el caño
y lo que es para adelante,
pónle a la mira un levante
y apunta a la eternidad,
que ya no tienes edad
para andar abajo errante.

Virgen Niña

2011-09-08T09:06:00.000-07:00

Virgen Niña tienes madre
paridora de pureza.
En ti posó la belleza
más absoluta sus pies,
de Santa Ana la mies
mas de Dios tu realeza.

La blancura de ultramundo,
perforó este siglo roto,
germinaría en tu voto
de obediencia virginal,
pasó de ti todo mal
el pecado te fue ignoto.

Virgen niña, si lloraste,
al nacer, yo no lo se.
No tenías un por qué,
ni un motivo para el llanto,
si lloraste, tu Angel Santo,
no lo habrá querido ver.

La Plata

2011-09-07T06:59:00.000-07:00

La plata todo lo endulza,
la plata todo lo amarga,
la cruz de la culpa embarga
y aliviana la conciencia,
hasta la más noble herencia
se carga con su descarga.

Formidable contrapeso,
par de zapatos de plomo,
por ella se dobla el lomo
aguardando recompensa
que al espíritu condensa
con estatura de gnomo.

Encierra todos los bienes,
sólo una simple moneda
y como un lazo de seda
se enrosca al cuello del hombre,
viniendo en su propio nombre
cuerpo y alma los enreda.

No es tan fácil de advertir,
planea con sutileza
susurrando a las cabezas
sofisticados sofismas
que llevan al pobre al cisma
demoliendo las certezas.

El discurso se retuerce
de la boca para afuera
y creyéndose sincera
la reflexión se desbanda,
el corazón a dos bandas
se convierte en una fiera.

Y como un tigre cebado
ya no sigue el natural
instinto que de animal
de arriba le fue insuflado,
desolando los poblados
esparce a su paso el mal.

La más temible enemiga,
con pericia guerillera,
tendiendo trampas arteras
y sólida propaganda,
digo que a este mundo manda
hasta el tiempo de la higuera.

Clochard

2011-09-02T08:38:00.000-07:00

Tú, mendigo, que vives en las plazas,
Que estás en la ciudad mas no en el mundo.
Nada te acucia, nada te amenaza,
Nada cautiva tus ojos profundos.

Lo tienes todo porque nada abraza
Tu corazón que luce moribundo,
Sólo te sientas y nadie te emplaza,
Lo mismo da sean horas o segundos.

¡Qué vivo estás cortado de la vida!
Sientes el aire ni tuyo ni mío,
Conversas con el sol durante el día

Y por la noche si alguien no te cuida,
es cierto, sufres, padeces el frío,
pagando a plazos tu eterna alegría.

Oficina

2011-08-31T06:17:00.000-07:00

Cuán lentas pasan las horas de oficina,
cómo se estancan las aguas de mi tedio,
cómo pesa la corbata sibilina,
cómo acosan los papeles en asedio.

Papeles grises borrachos de palabras
desertoras de su fin porque prefieren
perder su esencia en la danza más macabra
bailando al ritmo del oro que las hiere.

Vidrio y metal, edificios que respiran
resoplidos agitados y enojosos,
una maraña de cables que se estiran
y mil ventanas cerradas con cerrojos

que esconden almas atadas a un teclado
y allí se quedan por siempre encadenadas
y unos cuerpos con el corazón helado
vienen y van del trabajo a sus moradas.

Sin saberlo lloran los hombres su exilio,
aturdidos por los ruidos del submundo.
Cada tanto alguien despierta y pide auxilio
desde allí donde son siglos los segundos.

No pica nada, che.

2011-08-26T09:19:00.000-07:00

Hace un tiempo un gordo amigo,
juntos en el sur, pescando,
más que pescar, intentando,
de a poco la fe perdía,
nada de nada salía,
por dentro se iba secando.

Y yo también, por qué no,
tomé un trago y lo miré,
le dije “es como la Fé”
esto de andar esperando
con el anzuelo colgando,
abajo ande no se ve.

Me le puse a explicitar
la metáfora invertida,
no era el dueño de la vida
el pescador sino el pez,
me respondió que tal vez
valiera coplas sentidas.

El espejo cristalino
de aquel lago enceguecía,
el pez de abajo veía
y los pescadores no,
que misterio, digo yo,
la claridad oscurecía.

En efecto eran clarísimas
las aguas, más así mismo,
era posible el atisbo
a no más de una brazada,
allá en lo profundo nada
se veía en ese abismo.

Y el pescador con su caña
por algún pique velaba,
porque adentro cierto estaba,
tendida el alma en el hilo,
con todo su ser en vilo,
de que un gran pez le esperaba.

Y así concluía el día
mirando como sacaban
otros que a su lado estaban
y su tanza inconmovible,
arrojada en lo invisible
su esperanza desgastaba.

Más no por ello cejaba
en su intento cotidiano,
con el sedal en la mano
recitaba letanías
“Lo que tu quieras” decía
igualito que un cristiano.

Se sabía las historias
de tipos afortunados,
pescadores afamados
que por el pago corrían,
entre sí se transmitían
los secretos del pescado.

Mil peripecias pasó,
enganche, corte y galleta,
no picó ni con mil tretas,
probó con mosca y señuelo,
carnada puso al anzuelo,
y del pez ni las aletas.

Y así sin ver ni entender,
atento se la pasaba,
por algo que columbraba
que no era quien elegía
el pescador, ni con guía,
sino el pez a quién picaba.

El ser más o menos ducho
hacían la diferencia,
pues el baquiano con ciencia
sabe adónde y qué tirar,
más también puede pescar
el novato en su inconciencia.

Por eso le dije al Gordo
que pescar, aunque no se,
era igualito a la Fe
desde cierta perspectiva
el pescador mientras viva
debe su caña tirar
y aunque demore, confiar,
desde abajo y hacia arriba.

Al Cura Loco

2011-08-23T13:33:00.000-07:00

Te tomaste en serio a Dios
en el hueco de un Ombú,
cuando al mirar al trasluz
vieras negado tu ruego,
de niño te tocó el fuego,
te dolió hasta el caracú.

Ahí fue la primera daga
y sangraste todas juntas
a borbotones preguntas.
Tu Fe te dejó perplejo
e improvisaste parejo
como quién algo barrunta.

Preguntaste por el mito,
mito de la creación,
los Ángeles y este eón,
no hubo respuesta de balde,
el que quiera su alma escalde
si pretende explicación.

Con tus males por la espalda
viajaste hasta lo pretérito,
se contaría tu mérito
al aprender en el viaje
lenguas que hoy son el bagaje
sólo de sabios eméritos.

Y de regreso cargaste
con tan sólidos pertrechos,
que te serían un techo
pa’ chubascos del camino,
pues como buen peregrino
para andar estabas hecho.

Fuiste en busca de la Luz
y te rodeó oscuridad,
los rencores y maldad
de bandidos, malhechores,
malaya, los amargores
de quién busca la verdad.

Y así medio malherido,
con terror a errar la senda
tu vida diste por prenda
a cambio de viejos mapas
que almas gemelas y guapas,
legaron, quien lee entienda.

Embarcado en la odisea
orzaste contra los vientos,
te quedaste sin aliento
reventando tu navío,
-a Ti, mi Dios, me confío-
dijiste sin miramientos.

Al agua te zambuliste
con tu espíritu baldado,
como buen náufrago, a nado,
alcanzaste la otra orilla
y hay una estrella que brilla,
se ve desde este otro lado.

Nos llegaron los mensajes
que en botellas a la mar
no cesaste de arrojar
en toda tu travesía
por si acaso un alma impía
tan o más loca que tú,
desechando su quietud
pusiera en alto sus velas
tras el rastro de tu estela
tras tus mástiles en cruz.

Pneuma

2011-08-15T09:52:00.000-07:00

La Rima

2011-08-05T08:54:00.000-07:00

Lugones y Marechal
Se agarraron a patadas
Si estrofa libre o rimada
Era el punto en discusión
La pluma era cual facón
De puntudas estocadas.

Que me aprieta, que me escota
Marechal que se quejaba,
de Lugones le irritaba,
su prolija pulcritud,
como pingo en un stud
que por su pampa bramaba.

Que no se puede mentar
Fielmente lo que se quiere
Rima y métrica confieren
Una dirección forzada
El mandoble de la espada
No es letal tan solo hiere.

Quien lo viera a Marechal,
Su mejor verso es Centauro
Se dictó su propio laudo,
Quitándose la razón,
Cuando canta el corazón
No hay lugar para recaudos.

Y lugones respondía
Con razones bien pintadas
Con palabras que las hadas
Plantaban en su magín
Requiere mucho trajín
El ser ducho con la espada.

Más tampoco convencía
Con razón definitoria
Y se retrajo la gloria
Sin que hubiera vencedor
Solo empate y resquemor
Fue el final de nuestra historia.

Ninguno supo yo creo
Que Chesterton ignorando
De la disputa y sus bandos
Contrariando a Salomón
Del poético jamón
Una feta fue cortando.

Y cortó otras nueve más
Pero mohosas y gruesas
que deshonraban la mesa,
más la primera, sublime,
en verso libre, se gime,
de diez, en uno, se reza.

El Paraíso Perdido
inspirado en verso libre,
Poema de tal calibre,
De Milton, puso de ejemplo
De la poesía es un templo
Que hace que el corazón vibre.

Pero de los diez, en nueve,
Se despatarran las musas
Salen estrofas obtusas
Que no se sabe qué son
Si prosa o un tropezón
O una tarantela rusa.

En cambio, dice, la rima
Es un tesoro ancestral
Se mueve en lo musical
Viene de tiempos de antaño
De la bruma de los años
De la tradición oral

Desde antes de la escritura
Y por eso un halo tiene
A una magia que deviene
No se sabe bien de dónde
Lo que en misterio se esconde
Cautiva todas las sienes.

Embriaguez

2011-07-13T08:22:00.000-07:00

"Hay que estar siempre ebrio. Todo consiste en eso; es la única cuestión. Para no sentir el peso horrible del Tiempo, que os rompe los hombros y os inclina hacia el suelo, tenéis que embriagaros sin tregua. Pero, ¿de qué? De vino, de poesía o de virtud, como queráis. Pero embriagaos.Y si alguna vez, en las gradas de un palacio, sobre la verde hierba de un foso, en la triste soledad de vuestro cuarto, os despertáis, disminuida ya o disipada la embriaguez, preguntad al viento, a las olas, a las estrellas, a los pájaros, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que gime, a todo lo que gira, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle qué hora es; y el viento, las olas, las estrellas, los pájaros, el reloj, os contestarán: ‘¡Es la hora de embriagarse!‘ Para no ser los esclavos martirizados del Tiempo, embriagaos; embriagaos sin cesar. De vino, de poesía o de virtud, como queráis" (Charles Baudelaire)

Mézclese el trago, de lo que sea que se elija, con estos ingredientes y receta del capítulo XII, del que transcribo dos extractos.

"No voy a canonizar a Baudelaire: ciertamente no es una lectura para chicas que se alimentan de bocadillos y de novelas yanquis, ni para chicas en general, ni para beatos, ni para burgueses, ni para burros, ni para sacerdotes no advertidos, ni para hombres sin percepción artística, ni para la inmensa parroquia de la moralina y de la ortodoxia infantil. Asomarse al abismo no es para todos; y el abismo está presente en Baudelaire como en ningún otro poeta de todos los siglos."

"Pero ahora no vayamos a imitar a Baudelaire con el designio de que nuestras virtudes noñas y fáciles se nos vuelvan sangrientas y heroicas, attenti. Blasfemar es fácil, pero blasfemar como Baudelaire nos es imposible. Contentémonos con nuestras noñerías; y huyamos cuidadosamente de los ángeles negros." (Leonardo Castellani, Psicología Humana, Cap. XII)

Poetas

2011-07-12T07:15:00.000-07:00

Clamaba al cielo un poeta
Desvariando por sus musas
Que en una ruleta rusa
Apostando había perdido
Y unos versos sin sentido
Malhadados hoy lo acusan

No eran tus musas poeta
¡Cómo pudiste jugarlas!
A tu fortuna, rifarla
Cual si fuera vil moneda
Tan sólo pena te queda
Quiero verte malgastarla.

No sabes que no eran tuyas
Mero mísero instrumento
Que hoy mueres en tu lamento
No sabes que no eras tú
Ni un pacto con Belcebú
Pondrá tus coplas al viento.

No viste quien manejaba
Del cielo a tierra tu pluma
Te escudaste tras la bruma
Y pretendiste torcer
Los trazos con tu querer
Tan sólo te brotó espuma.

Tú y tu canto son la nada
La nada más absoluta
El humo en una voluta
Es a tí lo que la piedra
Al canto no se lo engendra
Sino que se lo transmuta.

Y lo que tú traducías
Ya flotaba en la natura
O volaba en las alturas
Invisibles de la Hélade
Magna herencia de una pléyade
De más digna investidura.

Ya no habrá quién te redima
Ni alce tus versos caídos
Lacerados tus oídos
Anhelarán melodías
Hasta el final de los días
Sordos, secos y raídos.

El tesoro que has perdido
Se oculta en la creación
Y la participación
Que tuviste te fue dada
Por eso es que pura nada
Somos tú, yo y tu canción.

La Vida del Fuego

2011-06-30T11:06:00.000-07:00

(o El Fuego en la vida, o La Vida del Fuego, o el Fuego de la Vida, o La Vida en Fuego, o… etc. etc. etc.)

Escogió cuatro troncos finos que conservaban su fisonomía natural y agregó encima dos maderos más pesados que ya habían probado el beso del hacha amputadora. Los colocó en la canasta de mimbre y los cubrió con hojas y ramitas secas. Era quebracho, con eso bastaría para toda la noche. Se incorporó irguiéndose en toda su estatura y contempló el sol que caía a pique sobre el horizonte, acelerando su descenso al tocar tierra, urgido quizás por cumplir su promesa milenaria de llevar luz y calor a todo el orbe. Tras él quedaba el frío enseñoreándose del paisaje invernal, lúgubre heraldo de la oscuridad viniente.

Entró en la casa, trancó la pesada puerta de madera y se dispuso a encender el fuego en el gran hogar que presidía el único ambiente de la cabaña, también toda ella de madera. Su trono de piedra era el único capaz de soportar la reyecía flamígera en aquella construcción de gruesas y oscuras vigas.

Acomodó en el centro las hojas en una pila, ni muy compacta, ni muy suelta. Fue colocando sobre ellas las ramitas secas, a modo de choza piramidal, y por último, sin aplastar la frágil armazón, colocó los troncos finos en orden similar al de las ramas. Encendió las hojas por la base con su viejo encendedor a bencina, y se retiró al confortable sillón de roble tallado en una sola pieza de un árbol que debió haber sido varias veces centenario ya cuando murió.

La pequeña llamita titubeó, como intimidada por el humo que parecía querer ahogarla, para enseguida tomar coraje y esparcerse hacia los costados y hacia arriba, sometiendo a las astillas a un contacto prolongado de su amarilla lengua. Lo que hasta entonces se había desarrollado en absoluto silencio fue perturbado por un ahogado crepitar de ramas en combustión, en tanto el fuego aumentaba y envolvía los leños como otrora una serpiente se habría deslizado por las extremidades del árbol ofrendado ahora en sacrificio.

Casi como de improviso las llamas saltaron y danzaron alegremente, iluminando el rostro del hombre que contemplaba absorto el magnético espectáculo. Una cálida luz repartió difuminadas sus formas y colores a los distintos muebles y objetos diseminados por el interior de la cabaña.

El hombre sonrió congratulado. Le atraía instintivamente ese fuego vivaz e impetuoso, en el que aun no se habían consumido los livianos materiales que fueran su principio, acrecentado por los leños mayores que prestaban su piel para el ascenso del fuego amarillo verdoso, por momentos azulado en la periferia. Hubiera deseado que se mantuviera en esa vitalidad toda la noche, desparramando calor y claridad, ruido y vida. Pero aunque sabía bien que no duraría, lo mismo se encendía en su ser la ilusión de que aquella vez sí lograría trascender.

Tiempo del fuego joven, inquieto y luminoso, de marejadas de calor resplandeciente y de una música danzarina de siseos y chispazos. Fuego pasional y demandante que parecía lo consumiría todo en un instante con su voracidad. Y así habría sido si las finas ramas hubieran soportado el calor devorador en el que estaban inmersas, más se consumieron rápidamente sin siquiera convertirse en brasas sino en una gris ceniza. Pero otro fuego más profundo ya estaba allí, se asomaba en los cuatro leños dispuestos en pirámide que parecían mirarse entre sí, ruborizados levemente en las fracciones de sus superficies colindantes, como comunicándose un secreto recíproco que alimentaba más y más sus arreboles.

La altura de las llamas fue menguando lentamente y acallándose su ruido cual una fiesta perece poco a poco decayendo en sus últimos instantes de agonía.

El hombre se inclinó sobre el fogón y juntó un poco los troncos, dejando que uno de ellos cayera más abajo que el resto, por detrás, de modo de formar lo que sería el corazón de ese su fuego.

Y así fue. El leño insigna bebió el calor transmitido por los otros tres y se los retribuyó centuplicado, provocando que una serena llama surjiera desde el centro por entre sus junturas, en un fuego más calmo y apacible, augurando una vida más longeva que la de su predecesor. Se mantuvo así un largo rato, una hora, quizás dos, bajo la hechizada mirada de quién era a una su mentor y protegido, comunicándole a sus pensamientos su propio ritmo y melodía. Ya no extrañaba aquél fuego vivaz e impertinente en el que todo era arrebato y frenesí. Este otro fuego sosegado había suplantado aquél éxtasis con paz. Su calidez era más suave y pareja, y en vez de alejarse de la llameante furia, hacía que se acercase más y más a la fuente de calor.

El madero convertido en centro fue trocándose en ascua casi por entero, partiéndose en pedazos incandescentes del rojo más puro y vivo que añoran fútilmente los pintores. El resto de sus pares todavía en pie comenzó poco a poco a transitar por el mismo camino y entonces sí, el hombre colocó los dos grandes troncos enhiestos, a modo de tenazas apretando el braserío. Lo que quedaba de madera en los primeros tizones dio el resto de su aliento en nuevas llamas que fueron a vestir los densos tocones agregados.

Y un tercer nuevo fuego fue surgiendo lentamente. Con algunos rasgos del anterior, pero de algún modo vuelto hacia sí mismo. A un interior mil veces más ardiente y de un rojo en tránsito hacia un blanco deslumbrante, que descollaba contra el caparazón chamuscado de los grandes leños que le hacían de cobertura. Cual una caverna de sólidas paredes de granito negro, rebosante de lava viva en su interior. Y el calor. El calor era distinto. Penetraba la superficial piel del hombre y parecía llegar hasta sus huesos, entibiándolo por dentro.

Lo invadió la somnolencia propia del sentirse así abrigado por tan magnífico e intangible ropaje. Y se fue quedando dormido gradualmente, con esa tan agradable sensación que se experimenta en el transcurso del indefinido viaje desde la vigilia hacia el sueño; en el que se ven cosas pero no se ven, o se imaginan; donde se piensa pero como en sueños, o se sueña pero como pensando. Le pareció ver entonces que ambos grandes leños trocaban en rudos centinelas de ígneas armaduras.

Así se durmió, con esa guardia cuyo celo lo tendría a buen resguardo hasta la madrugada, hasta esa hora en que los guardianes somnolientos a duras penas mantendrían sus lagañosos ojos abiertos como rescoldos poblados de ceniza. Hasta que viniera a por el ansiado relevo el Vigía Celeste luciendo en su casco el penacho rojo del amanecer.

Música

2011-06-24T08:51:00.000-07:00

Libres

2011-06-22T06:01:00.000-07:00

-Veda total-, me espetó
un mozo cara de escuerzo,
del boliche en el que almuerzo
donde casi a diario fumo.
Ante el odio contra el humo,
sólo me quedan los versos.

-Lo lamento, no se puede-
(de tardecita en el bar),
-y no se gaste en buscar,
un lugar donde se pueda
agradezca que le queda
la acera para fumar.-

-pero mire-, contesté
-El whisky y faso van juntos
Y aunque me haga difunto,
de a poco, como me cuentan,
ustedes sin una cuenta,
se van a quedar, y punto.-

-Están libres la ciudad,
el país y las provincias-
me atoré con la primicia,
de una muerte ya anunciada
menudo sabor a nada
con un dejo de estulticia.

Paradojas del azar,
el volcán con su insolencia
al ganar la ley vigencia
todito el pais entero
ha trocado en cenicero
y nos fuma con vehemencia.

Paradojas liberales,
de ideas humanitarias,
¡cuánto más totalitarias,
son las leyes que hay hoy día!,
las de antes no nos prohibían,
nuestras mañas solitarias.

No las doy de ecologista,
más viendo las chimeneas
fabriles de mil raleas
lo pregunto así, sencillo
¿Cómo cuántos cigarrillos
quemarán en sus tareas?

Un incendio forestal
de esos que estan tan en boga,
cartones de Saratoga
para llegar hasta Marte
volver y el culo quemarte
alcanza y le suebra soga.

Cientos de miles de coches
fumando gases mortales,
ni todos los Imparciales
en la historia consumidos,
empardan el producido
de los motores letales.

No me salgan con el prójimo,
ni con mi propia salud,
si pa’ fumar con vermut,
ya nos habían arriado,
a lugares apartados,
lejos de la pulcritud.

En cuanto a mi yo respecta,
mi cuerpo, mi integridad,
con maléfica bondad
me suplen la inteligencia
eliminan mi conciencia
y usurpan mi voluntad.

Dicen que miles de bares,
cerraron en la Inglaterra,
y no por ninguna guerra,
sino por prohibir el pucho,
donde se juntaban muchos,
no se juntan ni las perras.

Y ese pueblo tabernario,
perdió así de una volteada
una costumbre acendrada,
corazón de la nación
no se escucha una canción,
ni se conversa, ni nada.

Y sospecho yo, paisano,
que acá va a pasar lo mismo,
en un insano mutismo,
quedará toda Argentina,
si no humean las cantinas;
condenados a ostracismo.

En tren de filosofar
dicen que el cuerpo es sagrado,
que está a cargo del Estado,
que es función de sanidad,
en tanto dan libertad
para matar lo engendrado

en el vientre de la madre,
y por qué no a los abuelos,
darles por todo consuelo,
una partida pacífica
malaya, que ley magnífica,
A lo justo ni lo huelo

De la lógica no hay huellas
en el fango liberal
se permite todo mal
y lo bueno está prohibido,
entiéndanme mal paridos,
que existe lo espiritual.

Le voy a dar un problema
a resolver al Congreso
lo que mata es el progreso,
calculen por accidentes
las cantidades de gentes
que se mueren sin un rezo.

Prohiban toda mecánica,
que no quede ni un camión
que no se caiga un avión
volvamos a las carretas
montemos la bicicleta
que no muera ni un gorrión.

Hallando contradicciones
si lo que cuenta es la vida,
comprobado está que el sida,
lo esparcen los maricones,
prohíbanles sus uniones,
y una muerte envilecida.

Está visto hasta el hartazgo
somos perros aulladores,
incluso los fumadores
que ladran pero no muerden,
no hay muchos que no concuerden
con nuestros legisladores.

Será la presión mediática,
será el miedo al que dirán.
Lo cierto es que todos van
con poco y nada de crítica,
correción fina y política,
a fumar en el zaguán.

Por mi parte una bandera
han logrado que plantara
hasta donde de la cara
seguiré prendiendo rubios
si no cambio por más turbios,
con suerte alguno se ahumara.

Si plugue a Dios el incienso
y Él los montes hace humear
yo no he de escamotear
tampoco las humaredas
pa’ fumar en la vereda
me quedo en casa a fumar.

Enfocándonos en bares
un rencor malsano intuyo,
los que no fuman son yuyos
que no son de esos lugares,
¿Qué motivos viscerales
tendrán en lo que no es suyo?

Parece pura maldad,
perseguir por perseguir,
si hasta el que suele salir,
y no fuma, por un trago,
pita por sólo el halago,
del humo y su devenir.

Parece cosa e’ Mandinga,
tanteándonos el corrión,
me dice un viejo sabión,
nos apretan bien atentos,
a modo de experimento,
por pura dominación.

Si quisieran solo aire
nos darían un refugio,
más con malos subterfugios
no nos dan ni una letrina,
por eso malicio inquina
y que todo es artilugio.

Se hace largo esto mi amigo,
se termina la jornada,
con la garganta oxidada,
ni un boliche al que caer,
con amigos a beber,
y a pegar unas pitadas.

Rostros

2011-06-21T05:45:00.001-07:00

Un fuego jovial imprimes,
en sus rostros yo le he visto,
destella en sus blancas crines
y en su desapego arisco.
Por contraste en otros ojos
tornados hacia sí mismos
he visto como andan cojos
muy lejos de tus abismos.
Pisamos todos la tierra
este mismo polvo flojo.
Sufrimos la paz, la guerra,
ambas teñidas de rojo.
Pero están los que te siguen,
los que a tu rastro se aferran
y están los que te resisten,
en vez de volar, se entierran.
De un color de vida o muerte
muchas caras se revisten,
no es tanto cuestión de suerte
sino de gracia que asiste.
Con sólo echar una ojeada,
no importa débil o fuerte,
se nota la canallada,
la bandera de su hueste.
Y aquellos que en ti se enrolan
tienen limpia la mirada,
placidez de la amapola
y la magia de las hadas.
Desertoras por doquier
del mar a tierra las olas
golpean queriendo ver
el banquete de las bodas.
Y bajando la marea
el agua al retroceder
es difícil que las vean
no basta con el querer.

Nueva Tierra

2011-06-14T06:52:00.000-07:00

Una música envolvente y metálica lo fue sacando de a poco del país onírico por el que su yo vagaba errático y anestesiado. Imposible descubrir la fuente musical ya que el sonido parecía brotar desde cada uno de los poros de las paredes y esparcirse como una niebla por toda la habitación, si fuera posible considerar la existencia de irregularidad alguna en esas superficies perfectamente lisas y relucientes color crema. Las tinieblas más puras habían ido cediendo lugar a la luz del día, cuyo paso había sido habilitado por los “black outs” automáticos que cegaban el ojo del gran ventanal, a modo de párpados de un reptil gigantesco.

Diríase que el sol había amanecido enfermo, pero no, la tonalidad verdosa del “blindex” de una sola pieza había rechazado con éxito los dañinos rayos ultravioletas que pugnaban por introducirse en su pequeño oasis y atacar su bien cuidada piel, a la vez que otorgaba al ambiente la tonalidad justa de claridad redundando en lozanía para sus ojos y su psiquis.

Fue su despertar un despertar de ensueño. Nada de modorras incómodas ni de desperezos que menoscabasen el inicio de una jornada que se avizoraba plena y fructífera. El óptimo estado físico del que gozaba, a sus cuarenta años, fruto de intensas rutinas en el gimnasio y cuidados en la alimentación, monitoreado mensualmente por estudios de alta tecnología, provocaba que se levantara así, con la cabeza clara, pletórico de energía y en control absoluto casi consciente de cada uno de sus músculos. Las novedosas píldoras somníferas, que garantizaban sin secuela alguna un completo descanso del cuerpo y la mente, habían cumplido con creces las expectativas.

La temperatura ambiental ideal, ajustada hasta el centígrado, volvió a generar en su ánimo la congratulación de no tener que dormir agobiado por el peso de molestas capas de sábanas y frazadas que, había sido demostrado acabadamente, afectaban en el mediano plazo diversos aspectos de su sagrada salud, incluyendo la alteración de su presión sanguínea. De modo que solo tuvo que mover apenas la increíblemente liviana tela sintética que hacía de sábana, compuesta de fibras artificialmente combinadas por los científicos, cuyas propiedades salutíferas eran innumerables, según aseguraban, y a juzgar por su vitalidad, eran ciertas.

Paseó su mirada por el dormitorio y otra vez, incontables veces ya, se felicitó de haber contratado aquella reconocida y cara decoradora de interiores, que había dispuesto tan equilibradamente el mobiliario, entre cuyos materiales principales predominaban los mármoles, aceros y vidrios. Podrían parecer algo yertos, de un áurea un tanto gélida, quizás, pero en todo caso si era cuestión de frío, eso estaba solucionado con el climatizador inteligente y además, primaba por sobre la decadente idea antigua de belleza la construcción de un espacio que proyectara en la psiquis del hombre la tranquilidad y serenidad de espíritu que tanto había faltado en las generaciones anteriores.

Pocas cosas había en su día a día más gratificantes que la experiencia del baño, pequeño templo en el cual, a modo de maitines, llevaba a cabo toda una sentida celebración litúrgica en honor a su cuerpo. Su única y preciadísima expresión existencial, objeto de sus mayores atenciones y cuidados. Se admiró una vez más sin ningún pudor frente al gran espejo que circunvalaba el recinto, apreciando la envidiable perfección de su anatomía desde los ángulos más insólitos y de nuevo, no fallaba, se sintió pleno y feliz, poderoso y vitalísimo. Una hora aproximadamente le insumía el ritual de aplicarse los distintos ungüentos y pociones más novedosos, que ya no sólo cumplían el superado requisito de la higiene, sino que revitalizaban y regeneraban todo su ser, desde los dientes, de una blancura impoluta, hasta su cabello sedoso y abundante, pasando por sus cuidadas uñas y su cada vez más rejuvenecida piel.

Para al finalizar, otra vez extasiarse en la contemplación de sí mismo frente a los límpidos cristales del espejo, que merced al sistema de ventilación no lucían empañados por el vapor del baño caliente. Verdaderamente era una experiencia auto glorificadora. Entendía perfectamente entonces, con una certeza interior inexpugnable, que la atracción que ejercía en hombres y mujeres no era fruto de la casualidad. Era producto de sus cuidados y esfuerzos, y de los ingentes recursos destinados a tal fin. Una cuestión de eficiencia autocomplaciente. Había logrado la cúspide, la cima, pero no al modo del montañista que la disfruta por un instante nada más, sino que la había escalado para quedarse allí para siempre.

Si su propia desnudez lo halagaba, el proceso de vestirse era un ascenso a algo parecido al éxtasis. Había adquirido el difícil arte de combinar sus prendas de un modo tal que resaltaran su porte atlético, matizándolo con una cierta ambigüedad en cuanto a su oscuro origen varonil, lo que le daba un aire sofisticado y moderno. Y por qué no, un tanto indefinido.

Bebió sus jugos frutales, complejos vitamínicos y nutrientes, mientras en una delgada pantalla de dilatada superficie sorbía también la información necesaria para no tropezar con ninguna contingencia adversa durante la jornada. Ni climática, ni financiera.

Palpó en su costado la blackberry, comprobó el nivel de carga de la batería y salió con paso seguro de su casa hacia otra experiencia inenarrable, que jamás lo cansaba ni lo cansaría nunca. Su automóvil deportivo de última generación. A la señal del mando remoto le hizo un guiño con sus luces y vino a su mente la metáfora con la que gustaba solazarse. La de un noble caballero de plateada armadura que es recibido con relinchos de alegría por su bravío corcel. Claro que mucho más brillante y menos oloroso, y sin importarle un belín el quehacer de los caballeros ni la razón de su existencia, si es que habían existido alguna vez. El motor se encendió al influjo de sus huellas dactilares y entonces sí, al sentirlo vibrar y rugir sordamente bajo sus pies, sonrió complacido de la inmensa potencia de la que hacía gala su montado. Supo de cierto entonces que el mundo entero le pertenecía, no importaba cómo ni por qué.

Se detuvo en el primer semáforo rojo, paladeando de antemano las satisfacciones que le depararía la oficina; los negocios que cerraría con ese toque tan suyo y genial y los juegos de seducción y poder que como todos los días le estarían esperando.

Lo arrancó de su ensimismamiento un borracho harapiento que golpeó el vidrio de su ventana con una mano sucia enfundada en un guante roto.

-Una moneda, por el amor de Dios-

Ignorándolo despectivamente aceleró ante la luz trastocada en amarilla mientras mascullaba con un dejo de disgusto.

- ¿Por el amor de quién?-

Güiske

2011-06-09T11:58:00.000-07:00

Me invitó a tomar un güiske

Que es bebida de los yoni

De los que llevan el moni

En estos ferrocarriles

Ginebra gusto a… cuadriles

Que la inventó un tal Marconi.

Allí con él mano a mano

Tomamos media docena

Yo ya no bebo ni en cena

Pero era un gobernador

¡viera que era embromador!

Me dijo una cosa buena:

“Desconfíe grandemente

Del que nunca se emborracha

O es santo o viejo vizcacha

Pero hay pocos santos puros

Yo, Dávalos y otros churos

Tenemos la mesma macha…”

(L. Castellani - La Muerte del Martín Fierro)

Los Boliches (de ayer y de hoy)

2011-06-08T05:29:00.000-07:00

Me dió por preguntarme por qué no sale un Zitarroza en este siglo de mierda. ¿Por qué nadie compone una canción como "Los Boliches"? Y bueno, quizás porque si el poeta y cantor se hubiera gastado su vida en los bares de mierda de hoy día, en vez de su canción de la columna de la izquierda, le habría salido algo como la de la derecha.
(hacer click sobre las canciones)

Sed

2011-06-02T07:45:00.000-07:00

Sed

Un manantial eterno de perdón
dispones ante mí, para que beba
mas pones una sola condición
que te suplique por esa agua nueva.

Se Señor que mi sed es sed impura
y que anhela bebidas perniciosas,
que ha libado en tabernas de amargura,
que a tu fuente ha ignorado desdeñosa.

Digno soy por mi estado de doblez,
ay!, de ser arrojado en el desierto
a una muerte preñada de memez,
por haber desoído tus asertos.

Sin embargo te vuelves hacia el hombre
imprimiendo a su sed tu claridad,
haciéndole saber que entre tus Nombres
relampaguea la suma Bondad.

No computes, Señor, mi sed inicua,
ni mis largas borracheras de antaño,
no me enrostres mis faltas más conspicuas
ni el haberme salido del rebaño.

Haz sonar el murmullo de tu cauce,
que resuene en arrullo musical,
e inclinadas, mis ramas como un sauce,
se embriaguen con tu copa celestial.

Planta en mí tal sed que de tus aguas
no se canse y sean su único deseo,
que me dirija en la pendiente ardua,
como el hilo conductor guió a Teseo.

Y vendrán, a tus pies, los afligidos,
tras mi rastro a beber de tu cascada,
estupor de borracho corregido
extasiado de ver la madrugada.

Rescátame del yermo desolado
ven a mí, “Acqua Viva” de la piedra
riégame con el Agua del Costado
y subiré por Ti como la hiedra.

Vengo solo, Señor, vengo desnudo,
no te traigo otra cosa que mi sed.
Me presento ante Ti como aquel mudo,
con saliva confírmame en la fe.

Mi ofrenda, mi Señor, es la congoja,
un corazón de mucho padecer,
quebradizo y reseco, si lo mojas,
y Tú lo ablandas, volverá a nacer.

Sacia, mi Dios, la sed del ancho mundo,
a todo el orbe dale de beber
y entonces sí, como frutos fecundos,
aceptarás primicias en tu haber.

Yacochuya

2011-05-31T06:08:00.000-07:00

Una buena noche. Unas copas de más con un amigo salteño guitarrero y cantor, que me dejó este regalo despedida, robado de unas de las paredes del casco de la finca de San Pedro de Yacochuya.

La Cocina de los Peones (*)

2011-05-17T19:03:00.000-07:00

Duele verte, hoy, Matera,

bajo tu techo, el olvido

se ha sentao, muy comedido

consigo mismo a matear,

se ha callado el platicar

de los peones que se han ido.

Un llanto lerdo derramas

que se vierte a los galpones,

le hacen coro unos gorriones

desde la caballeriza,

por los silos, una brisa,

esparce tus lagrimones.

Detiene tu lloro un yunque

oxidado en la herrería,

donde el herrero blandía

hierros rojos como ascuas,

no brilla ya más la fragua

si hasta parece herejía.

Y aun al gringo tractorista

se extraña a más no poder,

con su armado por prender

y su rústica apariencia,

su infatigable paciencia

en monótono quehacer.

Se que aviva tu desgracia,

ver la manga sin su gente,

sin las manadas ingentes

de “aberdinangus” oscuros,

la pucha, era un canto puro,

tanto mugir permanente.

En riachos por la loma

decanta tu pena al campo

añorando aquel encanto

que te hacía el peón campero

recorriendo los potreros,

ah!, caricias de su tranco.

Yo sé que por ellos gimes,

por los hombres que hoy no están,

eran tu sangre y tu pan,

las delicias de tus ojos,

mimarlos era tu antojo,

de tu vida eran la sal.

Largarlos de mañanita

entibiados por el fuego

era tu gozo y tu juego,

con sus chanzas te pagaban,

mientras vos les calentabas

el mate del día nuevo.

Desde lejos los mirabas

juntarse bajo el galpón,

aguardando que el patrón

dirigiera la jornada

con órdenes estudiadas

en libros y tradición.

Para a las doce volver

a brindarte compañía,

a llenarte de alegría,

con los cuentos cotidianos,

casi lloro yo, paisano,

al recordar esos días.

Y lo que más te gustaba,

tendida la noche el velo,

darles descanso y consuelo,

con puchero y un buen tinto,

mientras el peón por instinto,

volaba hacia sus anhelos.

Cuando el silencio cubría

todo el casco de la estancia

y tras tus paredes rancias,

escondidos en el humo,

libando de la uva el zumo

conversaban con prestancia.

Viejos cuentos de reseros,

entonces aparecían,

y los mozos que atendían

los labios del más anciano

recibiendo de su mano

leyendas que se morían.

Y sin profanar tu esencia,

ni tomarlo como un hito,

albergabas señoritos

que de a poco te entendían,

en tanto a la par bebían

respetuosos de tu rito.

En el vientre de tu aljibe

se guardan esas historias,

que haya perdido su noria

no es óbice y tu lo sabes,

en el fondo de su nave

reverbera la memoria.

Lloremos, matera, juntos

pues alguien, como un ladrón,

ha robado esta canción

que vio escrita en tus ladrillos

y en homenaje sencillo,

llora solo en tu fogón.

(*) Corrección fraternal acertadísima, que obliga amodificar el título y a este excursus:

No te llamabas "Matera"

que eso es de otras regiones

"La cocina de los peones"

era tu don de bautismo

nos agarró el modernismo

y nos dejó hechos jirones

Ascenso

2011-05-13T09:53:00.000-07:00

Vuela, plumón, por el aire, asciende, sube

no eres tú, es el éter tibio el que te eleva

no te arredren las alturas ni las nubes,

ni aquel ave que has perdido y no te lleva.

Serás mofa de los vientos iracundos,

no habrá nido que te extrañe allá en el suelo,

caerás bajo el granizo furibundo,

y tendrás que remontar todo de nuevo.

Aterido por la lluvia y por la escarcha,

dolorido yacerás, más tu confía,

anhelando aquel calor que ponga en marcha,

otra vez, tu vuelo al sol del mediodía.

Y no importa cuan lejano y desviado

te revuelques en la próxima caída.

No te escondas de su luz en los collados

y vendrá el restañador de tus heridas.

No te inquiete el no poder batir las alas,

tu ceguera, ni tu liviandad mayúscula,

observa bien, pues no son ellas las anclas

castradoras de tu viaje hacia la cúpula.

Vuela, plumón, para eso fuiste criado,

algún día tocará un cielo pacífico,

y de veras, mas como en un sueño alado,

te alzará consigo un gavilán magnífico.

Juegos de Palabras

2011-05-05T09:28:00.000-07:00

Misterio de los misterios no me persigas

No tiene caso, no hay vaso que te contenga

Cual con hueso, es mi pescuezo que se atosiga

vida de pobre, no hay cobre que bien me venga

¿Y qué es aquello, sólo un destello fugaz?

A oscuras sintiendo dura la oscuridad.

Un espejismo sin realismo, quizás

Ay! No se toca, cuan poca es la claridad.

Al mundo con lo profundo ¿cómo lo engarzo?

Carajo, se ve de abajo todo borroso.

Por más que quiero solo me hiero y me enzarzo.

Por más que busco, solo me ofusco en el pozo.

Que me vacíe y que confíe dice un Librazo

No encuentro el modo, voy a por todo, sin ver

Por hacer rimas no sea que gimas, payaso,

No es preguntado ni festejado tu parecer.

No te defiendas, para que entiendas, y creas

Cree primero y tu balero verá

Hazte sencillo como un chiquillo a ciegas

Oye a tu Padre, mira a tu Madre y vendrá.

Viejos en una Taberna

2011-04-15T07:11:00.000-07:00

por Claude-Ferdinand Ramuz

Antes que nada habrá que desvestirlos, desarroparlos del ahumadero que de tal modo los envuelve, que aún no los hemos visto. Como mucho, un brazo que se levanta dentro de una manga de camisa blanca o una cabeza que se sacude bajo un sombrero negro de fieltro; no se distingue bien quién está aquí, habrá que esperar. Por ejemplo, que alguien abra la puerta y se haga una corriente de aire. Se abre la puerta, entra un soplo abriéndose paso de repente entre usted y la puerta, conformando un pasillo por el que el aire desfila con su placentero perfume fresco; y acercándose como un torbellino, de buenas a primeras quita este espeso velo azul que pendía sobre sus espaldas y cabezas.

Entonces se los ve, quiénes están aquí, se ve que son siete u ocho, instalados sobre dos bancos de madera a cada lado de una larga mesa; se ve lo que hacen, qué son, cómo se tienen, su figura. Por un instante han sido renovados enteramente y limpiados, como un cuadro que se ha repintado. Joly que es viejo y está acodado, Monachon que es más joven, un gordo de complexión sanguínea que es el presidente de su comuna, Jaquet que es largo y flaco, Porrochon con una barba y Gailloud todavía, y Dufay. Siete u ocho que están allí, sentados amuchados sobre dos bancos y entre ellos una mesa angosta y larga .

Los bancos están pintados al aceite marrón, tanto como la mesa: es para imitar al nogal o el roble (madera dura). Pero a fuerza de lavados y frotados, se nota aquí y allá de qué están realmente hechos los bancos, esto es, de pino, que se revela en pálidas estelas allí donde la pintura se encuentra resquebrajada. Los hombres están sentados sobre los bancos y se hallan inclinados hacia adelante, los codos sobre la mesa, sus cabezas prácticamente tocándose, si no hay alguno que gesticula y otro que tiene las manos en los bolsillos. Y entre las dos filas, se ven las botellas de vidrio transparente y cuello ancho, selladas con la cruz federal de un color más mate; una línea horizontal en su parte superior señala hasta donde debe llegar el líquido, para que conste.

De un país que se tiene bien, ellos también tienen buen porte. Tienen puesta su pilcha dominguera, negra o marrón, camisas blancas de cuello rebatible bajo el cual pasa una corbata de seda negra. Algunos se han dejado puesto el saco; otros, porque hace calor, se lo han sacado. Pero allí están todos, se reencuentran todos los domingos, siendo habitués y viejos conocidos. Están todos allí, delante de sus botellas y del claro y pequeño vino blanco-amarillo, del vino gris―de tres decilitros, de dos decilitros, de medio litro―según que hayan pedido para sí solos, o para compartir. Delante de las botellas y los vasos altos y estrechos, como es moda, bien sentados delante de esta mesa bien afirmada sobre sus cuatro pies, bien calzados sobre su banco, sus gruesos zapatos igualmente posados de plano sobre el piso en el que asoman los nudos del pino.

Fuman pipa o cigarros, que son cigarros del país, igualmente gruesos en una y otra punta, cilíndricos, negros y retorcidos, con nudos, que despiden una espesa humareda gris o azul, y lo mismo las pipas, lo que hace que del lugar donde están asciende continuamente una densa nube, como procedente de un fuego de malezas en otoño con su acre olor, que los hace desaparecer nuevamente. Pero no del todo, no todavía. Entonces se ve que la mayoría están avanzados en años, todos contemporáneos, con cabellos y barbas que se han desteñido con el paso del tiempo, o con bigotes grises, y esos mismo años han venido armados con un instrumento que les ha tallado la frente con líneas paralelas como una partitura de música o bien les ha encuadrado la boca con dos surcos llenos de sombras, como dos cicatrices. Todos de edad avanzada, gente de experiencia y de peso, que se miran, que ni siquiera se dicen cosas y que se miran; luego alguno levanta su vaso que extiende al encuentro de otro vaso, lo que produce un pequeño sonido gozoso, como una campanilla de cabra.

- ¡Salud y conservación!

Y el primero retoma:

- ¿Qué es?

- Vino de Luins.

- No es tan bueno como su Féchy del año pasado…

- ¡Qué quieres! El año…

Ha llovido demasiado. Y de eso, los que vivimos aquí, dependemos, y también otro tanto los que tienen viñas, así como los que trabajan y cosechan. Nos hace falta el sol, a nosotros; basta con que se muestre un poco pálido y todo el mundo lo sufre.

- Ha llovido demasiado.

El otro asiente con la cabeza, ¡por Dios!, lo sabemos demasiado bien. Hemos hecho el vino que hemos podido. El otro levanta su vaso y bebe; los dos beben.

De nuevo, ya no se los ve; la puerta está cerrada otra vez. Se revisten de humo. Se mueven vagamente en medio de esa nube de humo, sus movimientos son confusos. Y sus voces proceden de la humareda, tanto así que ya no se sabe quién habla, a menos que uno reconociese el sonido de sus voces―más o menos elevadas, más o menos estentóreas, con más o menos llegada, con más o menos autoridad. Por ejemplo, en este momento es Joly, y uno sabe que se trata de él porque tiene la voz un poco cascada:

- A mí no sacan de la cabeza que hay algo que anda mal con el calendario: las estaciones no terminan de definirse. Y a fe mía que la culpa la tiene el mundo que todo lo arruina.

- ¿El mundo?

- ¡Vamos Gailloud! Tienes un hijo sin embargo, tienes dos, incluso. ¿En qué piensas?

- No andan tan mal, tampoco.

- Sí, pero, dime si no, sus costumbres, su manera de vestir. ¿Qué fuman?

- Cigarrillos.

- Ahí lo ves; yo, la pipa, tú el cigarro. Los cigarrillos… los cigarrillos son caros; no duran mucho y luego… son nerviosos. Una vez que has llenado tu pipa y la tienes bien apretada en la esquina de tu boca, ya no hay más que pensar en eso. Y además, un paquete de tabaco cuesta cuarenta céntimos. Los jóvenes de hoy en día gastan de a un franco y más por un paquete de esas cosas en papel que se queman diez veces más rápido. Los jóvenes de hoy en día fuman mientras trabajan. Tienen las manos ocupadas todo el tiempo. No sé que me guste tanto eso. ¿Y a tí?

Gailloud se encoge de hombros.

- Y sus camisas, recomienza Joly, que azules, que verdes, que amarillas o rojas. Son de algodón, pero de falso algodón. Parecen de seda, pero es seda falsa. Y luego, son de mangas cortas. En mi tiempo, si uno quería, bastaba con arremangarse. Estos de ahora tienen los brazos desnudos, como si fueran mozas de café. En mi época, uno se ponía camisas de cáñamo que duraban para toda la vida. ¿Te acuerdas, Gailloud, cómo al principio no eran sino rugosas y rígidas y rojizas para empezar? No era sino a fuerza de lavados que terminaban por ponerse blancas y flexibles, pero del mismo modo, así aguantaban. No hacía falta volver al tendero cada quince días. Cada dos semanas vuelven y me dicen: “Padre, me tienes que dar veinte francos.” “¿Para qué?” “No tengo qué ponerme.” Dime si no es verdad, Gailloud.

- Sí, es cierto, responde Gailloud. Pero ¿qué dirías si tuvieras hijas entonces? Yo, yo lo sé, tengo tres. Se hacen cortar el pelo. A mí no me parecía. Sólo que ellas, ellas insisten. “Se van a reír de nosotras con moños en la nuca.” Y la madre ha tomado partido por ellas. ¿Qué quieres que haga? Y con todo, lindo pelo que tenían, y que se tomó su tiempo en crecer. No queda nada. O mejor dijo, nada más que hebillas y rizos, y allí está lo caro. Se la pasan en la peluquería.

- Bueno, siempre hay dos campanas.

Es Monachon, el presidente de la comuna, hombre prudente.

- Se la pasan andando en bicicleta. Antaño permanecían en sus casas. Ahora, andan por los caminos.

- ¡Y los jóvenes!, ha dicho Joly. El mío querría una motocicleta.

- ¡Los mecánicos!, exclama Gailloud.

- Sí, pero escucha; le he dicho: “¿Qué es esto, se trata de llegar antes que yo al cementerio?”. Por mi parte, no tengo dudas, cuento con ir a pie.

- ¿Cómo quieres que los vigilemos?, retoma Gailloud. ¡Y hay que ver el trabajo que hacen!

- Sobre eso, ni hablar.

- Y nosotros, los de otro tiempo, dijo Joly… Te acordarás cuando salíamos para la siega. A las cuatro de la mañana. A la hora en que los pájaros tienen la boca bien abierta y el pasto está tan mojado que es como si uno caminara sobre el agua. Uno tenía su guadaña, con eso bastaba. Llevábamos la guadaña al hombro y la piedra de afilar, eso era todo. No había más que agacharse, agacharse y balancear la guadaña, así, ¿no?, de atrás para adelante. Se sentía el pasto en la punta del mango, más o menos duro, más o menos tierno, con su parte más baja blanca, allí donde sale de la tierra, y más arriba bien frondoso y bien verde, que se dejaba llevar de costado. Entonces, según la ocasión, se forzaba el golpe o se lo suavizaba, porque teníamos eso en la cabeza y porque nuestra cabeza estaba en todo tiempo prevenida e informada sobre lo que pasaba por nuestras manos: y eso subía a lo largo del mango, y luego subía a lo largo de nuestros brazos hasta las entendederas. No había más que variar los movimientos; variaban ya, por sí solos. Estos, estos se suben a sus máquinas rojas de hierro, duras e inflexibles; se instalan sobre un asiento de hierro como si fuera un sillón; se dejan llevar. No sienten nada. Hay una cosa entre ellos, interpuesta entre ellos y lo que hacen, que no es ellos. Esto es lo grave. Anda rápido, lo admito. Pero ¿de qué sirve andar más rápido si el mundo entero va más rápido? Y les ahorra penas. Sólo que tal vez hay noticia en las penas de las que uno ni se entera sin ellas. No sé, yo, no sé cómo decirlo, pero a lo mejor eso es lo que les gusta.

- ¿Y el progreso?

Entró alguien. No se puede ver quién es. Pero se adivina, por la voz, que se trata de un joven.

- El progreso, dice Joly, pero justamente, la cuestión está en saber si lo que se pierde no es más importante que lo que se gana. Los jóvenes no ven sino lo que se gana: a mí… yo veo lo que se pierde. Y veo claramente que al final, lo que se perderá, es que van a quedar separados del mundo. Ya no se lo conoce más, es la máquina la que lo conoce. Yo no sé decir las cosas, yo, pero es grave. Y lo que sé bien es que va a resultar siendo el comienzo de grandes cambios. Porque la pena que teníamos procedía de que las cosas nos ofrecen resistencia, pero nosotros sabíamos las cosas. Teníamos información sobre las cosas.

- Bueno, siempre hay dos campanas, recomenzó Monachón. Sólo que, ¿qué quieres?, no cambiarás nada.

- Y díganme una cosa, ustedes, retomó el joven, ¿cuánto tiempos les hacía falta, antaño, para terminar la cosecha?

- Tres semanas.

- Nosotros con la cosechadora, ahora la terminamos en tres días.

- ¿Y qué te haces con eso?, dice Joly, ¿qué ganas con eso? Te paseas en bicicleta, cortejas a las niñas, fumas cigarrillos. ¿De qué sirve eso?

Jacquet que es flaco, con una nariz que parece el filo de un cuchillo.

- Bueno, al final el asunto está en la plata. Si uno se alza con un poco más, con todo…

- No se trata sólo de dinero, dice Joly.

Hacen ruido en medio de la humareda.

- Porque la plata, cuando uno tiene, quiere más. La plata es como la máquina, una vez que lo tiene al hombre, no lo suelta más. No sé nada, yo. No sé decir las cosas. Pero lo que importa es la libertad. Lo que cuenta es andar contento.

- Y un vaso de vez en cuando, ¿eh?, dice Jacquet.

Jacquet se ríe, se ríe largamente, sólo él, frotándose las manos; pero Joly:

- Bueno, pero eso está permitido, ¿no?, ¿o qué diablos?

- De acuerdo, ha dicho Jacquet, sólo que habrá que convenir en que los jóvenes de hoy en día, con todo no beben tanto como los jóvenes de antaño. Eso también importa. ¿Qué me dices, Joly?

Joly sacude la cabeza. Piensa en el vino que tiene delante. Y cuando uno ha trabajado bien durante la semana, está bueno venir a sentarse bajo las chapas carcarañadas de sulfato y los racimos de granos todavía duros como las balas redondas de las carabinas antiguas. Un domingo, después de la cosecha. Venir a sentarse, sin embargo, con una botella o dos y amigos. Y sin embargo, está permitido ¿o qué? Antaño la gente no se lamentaba tanto por razón de la bebida. Y además, los hijos se quedaban en casa; las niñas se ocupaban de los quehaceres domésticos.

- Bueno, siempre hay dos campanas, recomenzó Monachon.

Hallazgo y traducción: Jack Tollers.

El Buen Soldado

2011-04-12T08:14:00.000-07:00

Escrito encontrado en la libreta de combate del Sargento Mario Antonio "perro" Cisneros. Caído en combate en la Gesta de Malvinas en 1982:

Oh Dios, señor de los que dominan, Guía Supremo que tienes en tus manos las riendas de la vida y la muerte.

Escúchame:

Haz, Señor, que mi alma no vacile en el combate, y mi cuerpo no sienta el temblor del miedo. Haz que te sea fiel en la guerra, como lo fui en la paz. Haz que el silbido agudo de los proyectiles alegren mi corazón. Haz que mi espíritu no sienta la sed, el hambre, el cansancio y la fatiga, aunque lo sientan mis carnes y mis huesos.
Haz que mi alma, Señor, esté siempre dispuesta al sacrificio y al dolor, que no rehúya, ni en la imaginación siquiera, el primer puesto de combate, la guardia mas dura en la trinchera, la misión más difícil en el ataque. Pon destreza en mi mano para que el tiro sea certero, y caridad en mi corazón. Haz, por favor, que sea capaz de cumplir lo imposible, que desee morir y vivir al mismo tiempo. Morir como tus Santos Apóstoles, como tus Viejos Profetas, para llegar a Ti. Señor te pido que mi cuerpo sepa morir con la sonrisa en los labios, como murieron tus mártires.
Te ruego mantengas mi arma en vela y mi oído atento a los ruidos de la noche. Te pido por mi guardia constante en el amanecer de cada día y por mis jornadas de sed, hambre, fatiga y dolor. Si llegara a cumplir estos anhelos, podrá entonces mi sangre correr con júbilo por los campos de mi Patria, y mi alma subir tranquila a gozarte en el tiempo sin tiempo de la eternidad.
Señor, ayúdame a vivir, y de ser necesario, a morir como un soldado.
Concédeme Oh! Rey de las Victorias, el perdón de la soberbia. He querido ser el soldado mas valiente de mi Ejército y el argentino más amante de mi Patria. Perdóname este orgullo, Señor.

Al Soldado Moderno

2011-03-24T14:44:00.000-07:00

Ya no quedan, soldado, más batallas,

ni bandera, ni patria, ni país,

no hay ya fuerte que valgan sus murallas,

el consuelo de una muerte feliz.

No habrá causa que inflame tus agallas

ni caudillo que levante tu cerviz.

Caerás bajo el fuego de metralla,

y tendrá tu epitafio un mal cariz.

Es tu espera, soldado, una agonía.

Centinela de una nación servil,

incapaz de probarte en tu valía.

Llorará, legionario, tu fusil,

Cuando al cabo sobre tu frente fría

languidezca tu sueño varonil.

Signos de los tiempos

2011-03-17T11:29:00.000-07:00

Es un poco pretensioso, quizás, y osado al casi casi establecer fechas. Algún kilombito con el milenio tiene también. Más allá de estas advertencias sirve como machete o ayuda memoria de la interpretación del Padre Castellani de los últimos tiempos.

Tomado de Apocalipsis Mariano

Carreteando IV

2011-03-01T12:52:00.000-08:00

A ver si soltando el lastre pasa algo....

El muerto no estaba muerto, Señor.

Arrio sólo fue herido, refutado,

de Atanasio y Gregorio, el loor,

más de mil años ha, y ha despertado.

Hereje viejo, saliste volvedor,

tu testuz asomó con la reforma,

desempolvando aquel funesto error.

La misma esencia con distinta forma.

Hoy te descubro en el humanitario,

en el progreso y en la democracia,

en el filantropismo solidario

y arrebujado por la tecnocracia.

Aguas muertas de la psicología,

contemplación soez del propio ombligo.

Pálido verde de la ecología.

Invierno lujurioso sin abrigo.

Remolino del yo tirando al centro

de ti mismo, tragando el ancho mundo,

de vivir tanto tornas en espectro,

espejo cóncavo de lo infecundo.

Es que aprendió tu artero corazón,

a no atacar de frente, con honor,

a no pender en alto tu blasón,

arte macabro del engañador.

Estratagema de último recurso,

ignora y miente, sin confrontación,

sabe que pierde con su antiguo curso

y nos escribe un cuento de ficción.

Para vender papeles de colores,

a tanto miope, incauto y distraído

empecinados en gozar las flores,

en recostarse al hombro del olvido.

Que otra cosa sino cielo en la tierra

pregonan tus apóstoles vendidos.

Sonrisa falsa con dientes de guerra,

halo de muerte en su vientre escondido.

Si Cristo no fue Dios, todo es en vano,

no hallarás paz, progreso, ni camino,

no encontrarás en el costado humano

consuelo que reemplace lo divino.

Carreteando III

2011-02-04T07:56:00.000-08:00

A las cansadas y con el alambrado que se viene encima...

Yo se Señor que eres mi Dios, el Cristo.

Lo creo, Redentor, a pie juntillas.

¿Por qué con mi pecado te resisto?

No encuentro en mí de Ti tus maravillas.

Con terror, para mí el cadalso alisto.

Mi prontuario de maldades se agavilla.

Dichosos los que creen y no han visto

y creyendo, en sus obras Tu luz brilla

¿No te creo, entonces? ¿Te he mentido?

Si creyera, Señor, te seguiría,

de Ti nadie jamás se ha escondido.

Si creyera, ignorarte no podría,

contrariarte sería un sinsentido,

no tendría esta alma tan sombría.

A Don Ernesto Serigós

2011-01-28T10:36:00.000-08:00

Llevó el desierto seis días,
mil penurias soportar.
El premio, toda una vida
a orillas de un dulce mar.

Ni torrentes ni nevadas
quebraron su juramento,
no conoció de agachadas
ni sus labios un lamento.

Quién tuviera, Don Ernesto
la dicha de haber vivido
tu vida de héroe sufrido,
blasón de galeno honesto.

Flotando sobre las aguas
van tus memorias sin par,
corazón de buena fragua
que supo lo que es amar.

Contra Poroto

2010-12-17T06:59:00.000-08:00

Habíamos prometido reparar la ofensa perpetrada por Poroto, pues bien, ahí va, en su mismo formato y con sus propias armas. (Dedicado especialmente a Alberto de Caldea).

Poroto, charlatán, hermano mío,

que te engríes, injurias, mientes y nos engañas,

no te metas con el grano,

Quiera Dios que tus pecados encuentren al fin perdón,

mira tu vino y piensa, no te dejes embotar.

En el whisky del que abjuras está también la cristiandad,

de mártires, borrachos, luchadores, tercos,

valientes, locos, desprendidos, visionarios.

En el vaso de whisky está su espíritu, que debiera ser tu espíritu.

En el vaso de whisky está la gloria de un pueblo de Dios.

Recuerda a Irlanda, rememora la derrota del Boyne, los muertos por Orange.

Insignia verde en alto murieron por católicos, y fueron salvajemente perseguidos,

con whisky, tambaleantes, aplacaron su sed.

Con un vaso en la mano, cayeron; por barricada, un tonel,

Y Dios que es todopoderoso, les donó whisky a granel.

El whisky no es de tierras dispares, no es cosmopolita.

Sólo nace en las tierras sagradas de la Escocia y la Irlanda bendita.

Se nutre de la vida de la tierra, el agua, agua preñada por el humus.

Requiere añejamiento. Más antiguo mejor.

Cubas de roble, aire de montaña, malta cuidada, ahumada por la turba.

Este elixir no acepta paladares de novatos.

Orgulloso, exhibe su linaje y tradición,

Transmitiendo su secreto por generaciones, tesoro guardado como un dogma de fe.

¡Misterio velado tras los muros de piedra!

No nace, no, de un día para el otro.

Exige sabias manos pacientes y una dulce espera, espera confiada.

Maduración al fuego lento de los años, caricias de madera.

Fue introducido por monjes misioneros, lo cuenta la leyenda,

-monjes católicos, del siglo sexto, Poroto, no eran herejes-

El Evangelio se esparció con los barriles,

“Uisce Beatha”, Poroto, “Agua de Vida”, le decían.

Curaba y embriagaba, como los milagros.

Fue de esos frailes ángel custodio, muleta espiritual,

restañador de heridas, enemigo del mal.

Hermano engañador, levanta el vaso, allá donde estés, mira mi whisky

y escupe tus palabras, te hará bien, abreviará tu purgatorio.

Y si no lo haces,

por días, por años, será tu penitencia,

por haber ignorado la decencia,

por haber injuriado a los hermanos.

Desgraciado pecador, levanta el vaso, que tiraste y te trajo la deshonra,

elévalo bien alto, no lo escondas, puedes tirar la coca cola.

Mira tus versos, reflujos judaizantes, que no toleran más que al vino,

cual pueblo de dura cerviz, insensatos, se creen los elegidos,

ignorando el acebuche del olivo.

Carreteando II

2010-12-15T10:12:00.000-08:00

¡Qué difícil! Mi Dios, tu mandamiento,
salirnos de este mundo sin salirnos,
gozar de todo y dejar todo prestos
sin más bagaje que tu amor al irnos.

Vaciar el corazón y el intelecto,
drenar del bote el agua sin hundirnos,
ceder el mando al Timonel Perfecto
y navegar con Él hasta morirnos.

Tu yugo es suave y tu carga ligera,
más un pesado lastre nos agobia,
córtalo Tú, es la gracia primera.

Y no tardes, acecha la Quimera,
de espacios hueros enfermiza novia,
cíñenos Tú la alforja llevadera.

Carreteando

2010-12-13T07:49:00.000-08:00

como el carancho....

Remonta vuelo alma mía,
asciende sobre las cumbres,
¿No ves que todo se pudre?
¿No ves que nada es fecundo
anclada en lo más profundo
de este mundo avaro y cutre?

Levanta ya la mirada,
ponte de pie, varonil,
aléjate del cubil
donde rugen las pasiones,
domina las emociones,
desecha la carne vil.

Elévate a las alturas,
eres hija de la luz,
con alas, como de cruz,
ízate sobre la aurora,
sube los rayos que doran
el camino de Emaús.

Verás cómo resplandeces,
te iluminas y fulguras,
no hay mal que no tenga cura,
ni pecado sin perdón,
retírate en oración
al pie de la Virgen pura.

La Uva y el Grano

2010-12-05T12:53:00.000-08:00

Un poema de Poroto Botana, hijo del famoso Botana, Director de Crítica, gran periodista y hombre de una gran formación humanistica… según los dichos de Roque Raúl Aragón, que gustaba empezar elogiando a lo enemigos para luego señalar cristianamente sus errores y defectos.

Dice Don Roque que este Poroto andaba “por ahí por el diario Crítica, el hijo del Director, era mimado de todos. Simpático, gaucho …” y no se qué cosas más, que había leído que en la época de la Reforma el Catolicismo resistió en los lugares del vino

Poema “desaforado”, según Aragón, pero lindo.

A Teseo, sectario del vino, le hubiera encantado. Whiskerer no sabe si sacarse el sombrero o refutarlo, por ahora se conforma con unas pocas notas al pie.

Solo resta aclarar y pedir disculpas por la caprichosa disposición y extensión de los versos, que fueron transcriptos “de oídas” de una entrevista que un Cura le hizo a Aragón, que entre muchos otros recitó este poema, que no he sido capaz de plasmar en la métrica original.

La Uva y el Grano

Hermano pecador, hermano mío,

que ríes, lloras, caes y te levantas,

no mezcles viña con grano, [1]

no mezcles viña con grano,

es el único pecado de difícil perdón,

mira tu vino y piensa, le debes lealtad.

En el vaso que apuras esta la sangre y el alma de nuestra gente,

de héroes, santos, picaros, tontos, xxxxmódicos,

atrabiliarios, fanfarrones, pródigos, mujeriegos,

capaces de jugar y ganar, de jugar y perder.[2]

En el vaso de vino esta la sangre de ellos, que es tu sangre.

En el vaso de vino esta la historia de los pueblos de Dios.[3]

Recuerda que a Noe, viejo borracho, le encomendó el Señor salvar la tierra.

Fue capitán del arca, mi abuelo tambaleante, acosado por aguas diluviales.

Con un vaso en la mano nos salvó, por sextante, por brújula, uso un tonel,

y Dios que sabe lo que hace, no eligió a otro sino a él.[4]

El vino no es de nómadas sin lares, sin hogar.

Requiere afincamiento. Más antiguo mejor. [5]

Cubas de roble, lagar de piedra, piedra cuidada.[6]

La viña no acepta apremios de turista.[7]

Celosa, exige minucioso amor que arrope sus raíces,

que proteja sus pámpanos, que guíe sus sarmientos.

¡Cuánta sensual ternura exigen los viñedos!

No entregan, no, sus uvas al amante de un día.

Exigen un cortejo cuidadoso con años, con expertas caricias, caricias de rodillas.[8]

Los mecanizadotes no han podido alejar la mano del hombre de la vendimia.[9]

La herejía no ha penetrado bajo los pámpanos.

La cosecha la hacen los hombres para hombres,

no máquinas para hombre que ya son máquinas.

Los racimos exigen para entregarse dedos tiernos, hábiles.

Deben ser tomados suavemente descansando en la palma de la mano,

como si fuesen senos. Es que son los senos de la tierra,

que liban la bebida de los hombres, tomadores de vino,

amantes delicados, preparan por años la alegría de un trago,

son como Tobías, el varón de Dios, que no mostró apuro antes su esposa,

ante la siempre tímida virgen que devuelve la espera respetuosa.

Hermano pecador, eleva el vaso, mira en el rojo vino, tu tierra,

tus acequias rumorosas, tus árboles susurradores, tus campos cuidados.

Día a día año a año, es tu honra, es tu estirpe.

Antropomorfo hereje, coje tu vaso, ocúltalo, es fruto de deshonra,

trasegador de cerveza, whisky, vodka, coca cola,

en tu mano esta una historia que es mejor olvidar.

Mira tu bebida, hija adulterina de la tierra,

nacida en campos cuyos dueños no saben a quien albergan,

como cuartos alquilados por hora, no en hogares estables,

donde año tras año se desposan las hijas amadas de la viña.[10]

Hijas con nombre y apellido. Aleluya! Aleluya! Hombres de la vid. Aleluya!

Locos que entregan sus mejores tierras a la noble uva,

cuidada por años para gozar de un trago de la sangre de Dios.

Anatema! Anatema! Apurados en todo, que no saben de tiempo gastado en el amor.

Hermano bebedor, huye del grano, no juntes las bebidas, la mezcla es mala.

No te juntes tampoco con el hombre del grano, la mezcla es mala.[11]

No permitas que el vino, hijo de tus amores, promiscue con bastardas hijas de la violencia.

Gloria! Hombre del vino que por años cuidáis de los racimos seguros,

que en lagares eternos el fruto de sus días será mío.

[1] Ningún problema, tu toma vino y yo tomaré whisky

[2] Muy cierto.

[3] Más cierto aun.

[4] Hay que ver que hubiera hecho tomando whisky, pero no existía.

[5] Aplicable solo a los viñateros.

[6] Lo mismo digo. Poroto no sabía como se hace el whisky.

[7] Ja, a llorar a la “ruta del vino” y a las “bodegas boutique”.

[8] Concedido, aunque podría escribirse algo similar del malditoliquidoamarillo.

[9] Sí, lástima que las manos de la uva ya no son las manos del dueño de la viña.

[10] Simpático sofisma.

[11] Escudero, Mi capa y mi espada!.

Oración para una Niña.

2010-12-02T12:09:00.001-08:00

Retazo de ángel que sueñas dormida,
que nunca despiertes, que no nazca el día,
mantente apartada en tu mundo de sueños,
bailando y cantando y por siempre sonrías.

Ven antes mi Rey de que el mundo la manche.
Apartad su cáliz, Señor, Reina Mía,
clávese en mi frente la afilada espina
que espera sedienta cese de ser cría.

Angélico Guardia que hoy vives en ella,
jamás le consientas perder la alegría,
por mucho que quiera alejarse de tí,
por más que lastime su terca porfía.

Retazo de ángel que sueñas dormida,
que nunca despiertes, que no nazca el día,
mantente apartada en tu mundo de sueños
Bailando y cantando y por siempre sonrías.

Te Veré un Día

2010-11-23T06:47:00.000-08:00

Apareció Garganta de Lata planeando alto en lontananza, tan alto que a duras penas podemos distinguir su silueta y el curso de su vuelo. Lejos, muy lejos de los lodazales a los que paradójicamente acusa de pesado lastre que le impiden elevarse.

Este chico debe estar tomando buen whisky.

Te veré un día, sin tacha la hermosura

de tu imagen final, definitiva.

Te veré como saben ver los niños,

como un portento nuevo, siempre nuevo.

Me olvidaré entonces, entonces sí,

de mi nada, de mis cosas y de mí.

No pensaré ya de qué me sirve,

lo que hago, lo que toco, lo que veo.

No pensaré ya nada y a tu lado,

descansará mi pobre alma atribulada,

de esta existencia huera y hueca

que apesadumbra mi ser encarcelado.

Te prometo este día que algún día,

será verdad lo que hasta ahora vemos

en un espejo, en un opaco velo,

y que todos mis pobres balbuceos

con que quise mostrarte mis amores,

serán entonces armónicos acordes

de una orquesta sinfónica y perfecta;

despojados ya del tiempo que nos urge,

de tanta y de tan vana pesadumbre,

de ocupaciones, de cosas tan si peso,

iniquidades, dolor y frustraciones;

que nos impiden con todo alzar el vuelo

liviano de las aves, de las águilas,

y nos aferran con cadenas torpes

a la roca brutal de una existencia

vacía, enigmática y mezquina.

Todo el perdón posible yo te pido,

y sé muy bien que entenderás mis penas,

mis desvelos a veces no tan vanos,

mis intenciones a veces no mezquinas.

Y si tú me perdonas y me entiendes,

dejarás que te acompañe en el camino,

acollarando al tuyo mi destino

para alcanzar los dos juntos nuestro sino.

Perdóname, entonces yo te pido,

y pidiéndote esto te bendigo,

en ti, en tu hogar y en estos hijos,

que me has dado sin que yo los mereciera.

Y de Aquél la bendición imploro,

que me unió a ti en unión fecunda,

para ti y para ellos, los nacidos

de esa unión, de ese amor, de ese camino,

que transité tan mal, tan torpemente,

pero siempre buscando ver y verte.

Y aunque yo ya no esté ni tan presente,

ni muy ágil, ni muy firme ni muy fuerte,

ten por seguro que estaré contigo,

ocupando el lugar que prometimos

ocupar juntos en la vida y en la muerte.

Oración al Rey Venidero

2010-11-18T08:38:00.000-08:00

Un gran vuelo de cuervos mancha el azul celeste.
Un soplo milenario trae amagos de peste.
Se asesinan los hombres en el extremo este.

¿Ha nacido el apocalíptico Anticristo?
Se han sabido presagios y prodigios se han visto.
Y parece inmediato el retorno del Cristo.

La tierra está preñada de dolor tan profundo,
que el soñador imperial, meditabundo,
sufre con las angustias del corazón del mundo.

Verdugos de ideales afligieron la tierra.
En un pozo de sombra la humanidad se encierra
con los rudos molosos del odio y la guerra.

¡Oh, Señor Jesucristo! ¿por qué tardas, que esperas
para tender tu mano de luz sobre las fieras
y hacer brillar al sol tus divinas banderas?

Surge de pronto y vierte la esencia de la vida
sobre tanta alma loca, triste y empedernida
que, amante de tinieblas, tu dulce aurora olvida.

Ven Señor a vengar la gloria de Ti mismo.
Ven con temblor de estrellas y horror de cataclismo.
Ven a traer amor y paz sobre el abismo.

Y tu caballo blanco que miró el visionario
pase, y suene el divino clarín extraordinario.
Mi corazón será brasa de tu incensario.

Rubén Darío
(1867 - 1916)

Lucas Padilla

2010-11-10T15:53:00.000-08:00

Lucas Padilla era un personaje de la Buenos Aires de los años ’40. Cuenta la leyenda que una noche de juerga dio con su menuda figura en el casino de Miramar. Tras perder sin remedio los últimos pesos que traía consigo, y oponiéndose interiormente a una resignación que no se llevaba bien con su talante, nuestro héroe tomó una determinación extrema. Esperó que el atildado y señorial croupier cantara su inconfundible “¡No va más…!”, abarcó con su mirada de pillo el tablero repleto de fichas, y antes de que la bola de la suerte finalizara su loca carrera alrededor del plato de la ruleta, bramó como un Cruzado “¡Me juego entero!”, dicho lo cual se zambulló de panza sobre el verde paño de la mesa, desparramando por doquier las apuestas de los concurrentes, que miraban azorados la apocalíptica escena.

Desconocemos qué número salió en esa singular ocasión. Pero estamos seguros de dos cosas: una, que Lucas Padilla cubrió con su cuerpo todo el tablero, de modo que no puede haber perdido; otra, que los empleados de seguridad del casino lo echaron del templo de la Fortuna, previo pegarle una pateadura de padre y señor nuestro.

El personaje de esta historia sabía que las fichas de los medios humanos tienen una efímera utilidad, y que la única forma de ganar verdaderamente es apostando la vida entera, sin reservas. Sabía, además, que ese triunfo trascendente siempre supone una circunstancial paliza, esto es, una derrota en el plano de la inmanencia. Y sabía, fundamentalmente, que hay que reírse a carcajadas del juego que propone el mundo.

Nosotros, que vemos como un croupier malvado se va llevando las pocas fichas, y que carecemos de la valentía y del buen humor necesarios para despatarrar el tablero, andamos buscando un intercesor poderoso.

Por eso: Lucas Padilla, ora pro nobis.

Tomado de: Bueyes Perdidos 5.

Omar Jayyam

2010-11-08T12:08:00.000-08:00

My tavern comrades vanish one by one,

Innocent victims of Death’s furtive stroke.

All had been honest drinkers, but all failed,

Two rounds before the last, to drain their bowls.

Traducción Whiskerer

Mis camaradas de taberna se desvanecen uno a uno

Víctimas inocentes del furtivo golpe de La Abúlica.

Fueron honestos bebedores más fracasaron de consuno

En vaciar sus copas un par de rondas antes de la última

Difícil traducir una poesía, y mucho más si es traducción de una traducción.

Vacilan los cimientos de la Tierra - BXVI

2010-11-04T08:39:00.000-07:00

"Y hay también una última palabra en el Salmo 81, “movebuntur omnia fundamenta terrae” (Sal 81,5), vacilan los cimientos de la tierra. Lo vemos hoy, con los problemas climáticos, cómo están amenazados los cimientos de la tierra, pero están amenazados por nuestro comportamiento. Vacilan los cimientos exteriores porque vacilan los cimientos interiores, los cimientos morales y religiosos, la fe de la cual sale el recto modo de vivir. Y sabemos que la fe es el cimiento y, en definitiva, los cimientos de la tierra no pueden vacilar si permanece firme la fe, la verdadera sabiduría. Y después el Salmo dice: “¡Álzate, oh Dios, juzga a la tierra!” (Sal 81,8)."

Benedicto XVI, lunes 11 de octubre de 2010, ante la primera congregación general de Obispos de Oriente.

Al que quiera ver una muestra de pirotecnia, que ponga en google "corrimiento de tierra", o "sinkhole", o "cráter" y ajuste la búsqueda al último año.

Junto con los volcanes y terremotos, parecen bastante apropiados para referirse a "cimientos de la tierra".

Por ejemplo, esto pasó el 17/10/2010 en Brasil.

Esto en Alemania hace dos o tres días (foto arriba).

Esto en Italia, el 17/02/2010. No se pierdan al tano que filma invocando a la Virgen.

La lista es interminable.

Por supuesto que no saldrá en las noticias la relación de causalidad mencionada por el Papa con el tembladeral de los cimientos de la fe, pero bueno, que cada uno se fije.

SALMO 45 (46)

Alcázar es el Dios de Jacob

Al maestro de coro. De los hijos de Coré. Al – Alamoth (para voces de soprano). Cántico.

Dios es para nosotros refugio y fortaleza;

mucho ha probado ser nuestro auxiliador

en las tribulaciones.

[1]Por eso no tememos si la tierra vacila

y los montes son precipitados al mar.

Bramen y espumen sus aguas;

sacúdanse a su ímpetu los montes.

Yahvé de los ejércitos está con nosotros;

Nuestro alcázar es del Dios de Jacob.

[1] Fenómenos extraordinarios, como los que están anunciados para los últimos tiempos. En Mat. 24, 6 Jesús nos dice precisamente que no nos turbemos al verlos (Luc. 21, 25 ss.; Is. 13, 9 ss.; Ez. 36, 1 ss.; Joel 2, 31; 3, 1-15, etc.).

(Straubinger).

La locura y las Letras

2010-10-31T16:24:00.000-07:00

Y el vino...

“And much as Wine has play'd the Infidel,

And robb'd me of my Robe of Honour, Well,

I wonder often what the Vintners buy

One half so precious as the stuff they sell.”

En el alborear del mundo, los ídolos eran toscas figuras con formas de hombres y bestias, en los siglos civilizados siguen siendo formas, pero aún más rudas que las de las bestias y animales: adoptan la forma de libros, porcelana y vasijas de litro. Está escrito que las metas del cristiano son el cuero, la porcelana y el peltre. La esencia de la idolatría es la misma. La idolatría existe allí donde la cosa que originalmente nos proporcionaba felicidad se vuelve más importante que la propia felicidad. La ebriedad, por ejemplo, podría describirse como una afición absorbente. Y, cuando se la comprende en su realidad interior y psicológica, es un típico ejemplo de idolatría. La intemperancia esencial comienza en el momento en que una forma incidental de placer, que procede de un determinado artículo de consumo, se convierte en más importante que todo el vasto universo de los placeres naturales, que acaba por destruir. Omar Jayyam, a quien por alguna razón inexplicable se suele considerar un poeta jovial y animoso, resume este efecto último y horrible de la bebida en una estrofa de incomparables fuerza e ingenio:

Por mucho que el vino me haya sido infiel

Y me haya despojado de mi honrosa túnica…, bien está,

Siempre me pregunté qué compran los vinateros

Algo la mitad de precioso que lo que venden.

El persa era un poeta de una fantasía y una creatividad inmensas, pero toda la fuerza de su imaginación no pudo encontrar nada en este variado universo que rivalizara con la atracción de cierta sustancia roja que ha sufrido un cambio químico. Eso es la idolatría: la preferencia de un bien incidental ante el bien eterno que simboliza. El empleo de un ejemplo de bondad eterna para anular la validez de otros mil ejemplos. La herejía moral y matemática elemental de que la parte es mayor que el todo. Pues bien, en ese sentido, la bibliomanía es capaz de convertirse en una especie de ebriedad. Hay una clase de hombres que verdaderamente prefieren los libros a todo aquello a lo que se refieren los libros: a los lugares hermosos, a los actos heroicos, a experimentar, a aventurarse, a la religión. Leen acerca de estatuas parecidas a los dioses y no se avergüenzan de su propia fealdad desaliñada y perezosa; estudian las crónicas de hechos públicos y magnánimos, y no se abochornan de sus vidas secretas e indolentes. Se han convertido en ciudadanos de un mundo irreal, y, como el indio en su paraíso, persiguen a un ciervo quimérico con sabuesos quiméricos. Y ese es el camino a la locura.

G. K. Chesterton "La locura y las letras", de "Correr tras el propio Sombrero", Acantilado.

Pintar con Palabras

2010-10-16T06:36:00.001-07:00

Requiere de un trazo sutil de palabras

pintar con poesía un lapacho en flor,

un óleo de letras y un abracadabra,

una mano tersa de eximio pintor.

El cielo el arcón de amarillo nos abra

y lluevan colores de un mundo mejor,

germine un retoño en papel mientras labra

febril con su pluma el callado escritor.

El árbol asoma su magnificencia,

no lo ven los ojos más tiene fulgor.

Parecen sus flores cobrar existencia,

el viento las mece, se esparce el rumor.

Sentado a su sombra palpa la presencia,

incrédulo admira el juglar su labor,

pregunta de dónde ha salido la esencia,

cuál ha sido el Ángel que ha dado el color.

Borrachos

2010-10-08T07:20:00.000-07:00

Dejen en paz los borrachos,

no zahieran su costumbre.

No hace falta del quebracho

predicar su poca lumbre.

Otros borrachos he visto

pero de garguero seco,

más prolijos que un modisto,

de juro en esto no peco

La bota de la lujuria,

velay, quien no la ha probao,

más hoy la beben con furia

sin ponerse coloraos.

Cual si fuera biberón

le dan a la damajuana

del líquido de Mamón

y de vergüenza no engranan.

En trago largo se sorben

un cóctel muy adictivo,

el trabajo los absorbe

y no saben si están vivos.

Nunca falta una sangría

Pa’l borracho del montón,

liban la tecnología,

duermen en un cascarón.

Un daikiri va en proceso,

mucho rosa pa’mi gusto.

Chupan, chupan del progreso,

y no ganan para sustos.

Están plagados los bares

de tragones de mojitos.

En el gym sudan a mares

y destilan musculitos.

Por no hablar de las borrachas

que viven de curda en curda,

en los gimnasios se machan

con la copa de sus curvas.

Licor de “bijuterí”

degustan las mas paquetas,

un toque de bisturí

y un inflador en las t...

Pega más que la cerveza

atontarse con deportes,

se les sube a la cabeza,

no hay nada que les importe.

No faltan quienes se entonan

con la falsa religión.

En la moral se acantonan,

un vermú con poco envión.

Otros sí que me hacen gracia,

en infectas pulperías,

del vino e’ la democracia

se embriagan, con utopías.

Un trago fuerte, joder,

que solo prueban muy pocos,

aguardiente del poder,

da ínfulas a los locos.

Bebida de mil fragancias

beben todos por doquier,

cáliz de la tolerancia,

de quien no quiere saber.

Sin querer muchos se maman

falazmente y a porfía,

bebiendo creen que aman

en el pub Filantropía.

Un pedo lindo, de fijo

no es con champán pomerí,

alzar el cuenco de un hijo

en un brindis baladí.

Borrachos como una cuba,

del tonel de progresismo

van beodos nuestros curas

en procesión al abismo.

De mamaos para contarles

ya ven, amigos, hay muchos,

no hay razón para pegarle

a quien en tragos es ducho.

A más tiene la ventaja

de que gracias a su vicio

en ninguna estrofa encaja

ni encuentra nunca su quicio

Rayando la apología

del chupao debo decir,

tiende a la fisolofía

y a este mundo maldecir.

Cada cual a su petaca

prueben todos su formol,

es más larga la resaca

del borracho sin alcohol.

Nació entre copas nomás

2010-10-01T06:09:00.000-07:00

Y la firmaron con su sangre...

Allí estaba el Marqués de Bolarque, don Pedro, Rafael Sánchez Mazas, Agustín de Foxá, José María de Haro y Dionisio Ridruejo.

Hablaban del "joven piloto", una zarzuela de Luis Bolarque y Jacinto Miquelarena.

Jaleo de vasos.

Trajeron chacolí, sidra y bacalao.

- Vamos a hacer una sangría.

Después de la cena, el maestro se puso al piano. Tocaba pasodobles y tangos.

- Oye, toca ese que hiciste el otro día.

Sonó una música enérgica, alegre y guerrera.

- ¿Te gusta, José Antonio?

- No está mal. A ver, ¿cuántos poetas hay aquí?; podríamos hacer un himno para que lo cantaran los chicos.

Bajó el mozo las cuartillas y los poetas se desperdigaron por las mesas.

- Tú José Felix, dame un lápiz.

Bolarque, entre la música, hacía los "monstruos".

Adiós, adiós, el capitán se va

José Antonio trazó el plan.

- Tiene que ser un himno sencillo. En la primera parte debe hablarse de la novia, después decir que no importa la muerte, haciendo una alusión a la guardia eterna de las estrellas, y luego algo sobre la victoria y sobre la paz.

Él traía ya media estrofa pensada porque en casa de Bolarque, con Jacinto Miquelarena y Haro ya habían hecho una parte. La dijo:

Traerán prendidas cinco rosas

las cinco flechas de mi haz

El músico, despeinado, golpeaba sus teclas. Disperso, arrebatado, Foxá escribía en una mesa entre las migas de pan y el olor reciente de la fruta. Quiso poner un arranque brioso:

De cara al sol, con la camisa nueva

que tú me bordaste ayer.

José Antonio y Rafael amputaban sílabas y preposiciones. Y se acercó Dionisio Ridruejo con un papel arrugado; leyó:

Volverán banderas victoriosas

al paso...

Llenó la palabra que le faltaba con el la la inarticulado de las canciones que no se recuerdan; añadió:

de la paz.

Todos se abstrajeron en la caza del adjetivo:

- El paso fuerte.

- Recio.

- Alegre.

Hizo José Antonio el ademán de coger en el aire aquella palabra.

- Eso, eso; alegre.

Ridruejo apuntó: "Al paso alegre de la paz".

- ¡Magnífico!

- ¿Dónde está José María?

- Arriba, en la barra. Voy a buscarle.

No salía la segunda estrofa. Resultaban barrocos todos los intentos a base de ejércitos sobre las nubes y pálidas centurias de muertos.

José María bajaba y recitaba la estrofa de la sonrisa de la primavera y aquella tan hermosa cuyo último verso era:

Que en España empieza a amanecer.

Eran las dos y media de la madrugada. José Félix encendía su último pitillo. Algunos se querían marchar. Pero Agustín Aznar vigilaba la puerta.

- De aquí no sale nadie.

Campanudo y taciturno, don Pedro, el canciller, como le llamaba José Antonio, tachaba con una línea de lápiz el segundo verso de la última estrofa, aquel que ya nadie iba a conocer: "y será la vida, vida nueva". Escribió con letra menuda encima unas palabras.

- ¿No os gusta más esto?:

Que por cielo, tierra y mar se espera.

Aprobaron unánimes.

- Desde luego, mejor.

- Gana mucho.

Propuso Bolarque impaciente:

- Aunque esté incompleto el himno, vamos a cantarlo.

José Antonio se frotaba infantilmente las manos; agrupáronse alrededor del piano.

- Atención.

Sonaron los primeros compases. Comenzaron a cantar. La música se hacía densa; eran voces juveniles que invocaban a la muerte y a la victoria. Se ponían firmes inconscientemente, levantaban el brazo. Y era que estaba allí el himno, arrebatándoles, sorprendiéndoles a ellos mismos, vivo ya, independiente, desgajado de sus autores.

En los ojos de José Antonio brillaba una luz de entusiasmo velada por una ligera tristeza. Le parecía escuchar en la cercana caleja las pisadas rítmicas de sus camaradas que marchaban hacia un frente desconocido, y que penetraba por la ventana el aire frío de las batallas y de las banderas. Y se imaginó a sus mejores pronunciando, moribundos en la tierra, en el mar y en el aire, aquellas palabras que hacía unos minutos, sobre el papel, no eran nada y que ya no pertenecían a los poetas.

Exaltábase Rafael releyendo la primera estrofa:

- Tiene "cosa" popular. Esto es lo bueno. Las rimas fáciles, "nueva" con "lleva".

Comentaba José Antonio todavía enardecido:

- Ha quedado estupendo; lo haremos cantar en la calle de Alcalá con acompañamiento de pistolas.

Flotaba sobre las mesas el humo denso de los pitillos. Salieron. Hacía frío. Subieron por Alcalá, entre faroles, levantándose los cuellos de los abrigos.

Al día siguiente, Agustín Foxá encontró la estrofa de los caídos. Se la llevó al anochecer a José Antonio.

Si caigo aquí tengo otros compañeros

que montan ya la guardia en los luceros,

impasible el ademán

José Antonio añadió tres versos para enlazar con la tercera estrofa.

Si te dicen que caí me fui

al puesto que tengo allí.

Reparó Agustín:

- Dos veces "caí" no me gusta.

- Pon en su lugar "formaré" y acompáñame a Recoletos.

Bajaron por la calle de Olózaga y José Antonio se metió en Bakanik. Almendras saladas y cócteles con guindas sobre el mostrador, con su barman rubio, alemán.

(Agustín de Foxá "Madrid, de Corte a checa")

Whiskerer Tomista (nivel básico)

2010-09-28T11:26:00.000-07:00

Pasando en limpio los apuntes de la primera clase sobre el gobierno del mundo.

No gobiernan a la flecha su madera,

ni sus plumas, ni su punta tridentina,

no es el arco de su vuelo causa vera,

ni el azar le marca un curso a la deriva.

No traman su viaje las aves que emigran,

Ni pueden a osadas variar su destino,

Ni por vendavales su rumbo peligra,

ni en lo más oscuro tuercen sus caminos.

De las rocas sólo se muda la sombra,

no hay en ellas más moción que mantenerse,

no cobijan sentimientos, ni se asombran,

se están mudas, impasibles, sin dolerse.

No quisiera tropezar yo con la piedra,

su existencia es la pregunta enrevesada;

retira el Logos su mano y se desventra,

vuelve a ser lo que no fue, torna a la nada.

El saetero es quien comanda la saeta,

rauda hacia el blanco ha salido disparada,

de similar modo en su natura impresa,

otro Arquero ha cimbrado las bandadas.

Y si en el hombre no ha sido diferente,

necedad pura sería el rebelarse,

cual golondrina de temple disidente

pretendiera en el invierno no mudarse.

Whiskerer Retro (1997)

2010-09-22T18:06:00.000-07:00

Sin rima, Ovejero, y con métrica defectuosa, pero juvenil.

Como el molino seco ansía el viento,
así te espero al final de cada día,
para que con tu presencia brote
agua clara en el estanque de mi alma.
No permitas que me seque ni me herrumbre.
No dejes de soplar sobre mis aspas.

Buen boliche para almorzar

2010-09-21T11:29:00.000-07:00

Me lo recomendaron por ahí

Whisky Fierro VIII - IX y X

2010-09-07T13:50:00.000-07:00

VIII – El ser gaucho es un delito

Parece que ser crestiano

Hoy en día es un delito,

Que tuito el cuento es un mito

Pa pior discriminatorio

Los muertos en los velorios

Se atragantan con el grito.

Asigún la ven venir

Flor de sorpresa se llevan

Y los vivos acá quedan

Imaginando al finao

En el aire reciclao,

O fluorescencia que vuela.

Otros no tan pretenciosos

Ni se meten a indagar

Lo mejor es olvidar

Tan pronto como se pueda

Si clavó guampas la agüela

En algo ha de reencarnar.

Y la tienen con el mono

El big bang y el universo

Con la larva y el escuerzo

Que yo ya no se que soy

Deande vengo ni ande voy

Eso sí, medio disperso.

hay que ver como se juntan

a la hora de morder

a quienes dicen creer

en el Hijo de Dios vivo

Aquél que a este mundo vino

A todos a socorrer.

La pucha, tiene testigos

Fidedignos por doquier,

Milagros si el parecer

anda un poquito entoscao,

Solo hay que ponerse a ver,

Y entender algo cuñao.

Oliendo persecución

Anda el gaucho por el mundo

Por eso nomás barrunto

Que muchos se hacen los sotas

No es que no quieran saber

No quieren probar la bota.

Así andamos los crestianos

Más molestos que forúnculos

Tan solo algunos grupúsculos

Que con su sola presencia

Cual testigo inoportuno

Incomodan la concencia

Aunque es pior el infiltrao

Que intenta disimular

Es delicia el escuchar

Como acomoda la historia

Si solo quiere cantar

No hace falta la memoria.

Y ansí dentran a decir

Que Él no quiso decir esto

Que tal otro fue interpuesto

Por un copista anodino

Los borrachos de Caná

Imaginaron el vino.

¡Ah, maulas, serán sotretas!

Crestianos de letrerito

Deste mundo el saborcito

Se aprestan a degustar

Más no sin reinterpretar

Lo que dijo “Jesucito”.

Ya ni podemos pecar

Contra las leyes de Dios

Como nunca antes se vio

El truco es edulcorarlas,

La doctrina, reventarla

Y a gozar como un campión.

IX – Matreriando – La lucha con la partida.

“Soledad en la turbamulta”

Bien podría ser la portada

Del libro que relatara

Las andanzas del paisano

Que se mantiene crestiano

Apartao de la jarana.

Durmiendo solo al sereno

Como Fierro y sus estrellas

Contra el mundo una querella

A gatas medio entendida

Escapando a las partidas

Que van batiendo sus huellas.

Y en medio e’ la oscuridá

Esquivando los sablazos

Defendiendo a los ponchazos

No sin dar una estocada

Hay que topar la parada

y mantener firme el brazo.

Se atrasa el amanecer

Se nos esconde la luz

Si no fuera porque un Cruz

Sale al cruce al enemigo

La vida sin los amigos

Tendría el olor del pus.

Y en los remansos de paz

Pasada la escaramuza

Empinar la cogotuda

Y no estoy mentando hembras

Sino hablando de ginebra

Andan tullidas mis musas.

Pues ha el baquiano saber

Sin faltar al testimonio

Que el alcohol no es el demonio

Como pretenden hoy día

Disculpenmén que me ría

Busquenló en el putimonio.

A más, me cae simpático

Que el trago sea perseguido

Si la chapa de bandido

La tengo ya adjudicada

Hai caer en la volteada

Tuito lo que es bien nacido.

X. Por culpa de una mujer

Por culpa de una mujer

Mordió Adán de la manzana

Dende entonces no hay macana

Que no le hayan endilgao

Y al pie del Crucificao

Hay una imagen Mariana.

Grandes gozos y miserias

Trai la china pa’l paisano

Más no escapa de su mano

El discernir lo que es bueno

Cuántas han truncao su vuelo

Por culpas de sus hermanos.

De poco sirve mi amigo

Echarle la culpa a Eva

Que si Adán no se subleva

Otro gallo nos cantara

Dios lo crió pa’ que mandara

Y no para ser ameba.

Lo mesmo puede decirse

de nuestras chinas modernas

y si alguno se consterna

por lo que trato e’ decir

antes le debo alvertir

no es pa’ seseras hodiernas.

Que no quieren ser mujeres

Mucho menos ser esposas

Son los dos la misma cosa

Con idénticos derechos

Ya no cobijan los techos

A madres, piedras preciosas.

Difícil esto que canto

Recula el entendimiento

A un ciego de nacimiento

Cómo diablos se le explica

Que de colores salpica

El sol todo el firmamento.

Será por la igualación

De las hembras con los machos

Que hoy hay tanto marimacho

Vivimos entre maricas

Y si alguno los critica

Pasará un tiempo en el tacho.

No, no es culpa de la mujer

Que esté todo de cabeza

Si a la revuelta francesa

La pensaron los varones

Al hombre gloria y honores

Y el orden natural cesa.

Bodas de Noche

2010-09-02T08:09:00.000-07:00

Que tu marido no apague tu risa
Que el chiquillaje despliegue tus alas
Que me acompañes un domingo a misa
Que el fin del mundo ilumine tu cara.

Que en el hogar arda siempre un buen fuego
Que alguna noche no tengas migraña
Que gane el cielo la guerra del puedo
Que no te asuste jamás el mañana

Que el cumpleaños te pille bailando
Que no perezca este barco que escora
Que nunca insistas herir con tu canto
Que te aproveche llorar lo que lloras

Que tu razón no lamente las bodas
Que los retoños te sepan a miel
Que todas mis faltas sean tu corona
Que todos mis yerros sean tu laurel

Santo Remedio

2010-08-23T06:30:00.000-07:00

El amigo Ovejero, un perro según su propia estima, vertida en alguna payada en este blog, me mandó este cuento que lo redime, lo releva de culpa y cargo de cualquier imputación relacionada con la métrica y lo posiciona como excelente cuentista.
"No es mal perro", no señor.
No apto para rigoristas de la vieja cepa ni para puritanos light del arco iris progre.

Carpanta

A Policarpio siempre le gustaba aclarar que no era muy católico. Sólo que esta vez andaba más turbado que otras veces y no se le ocurrió mejor idea que confesarse. Un buen día andaba por la calle bajo el sol de septiembre con su valijín de visitador médico y al instante siguiente se encontraba en medio de la reconfortante penumbra de una iglesia. Vio a un cura gordo sentado en el confesionario y que a todas luces estaba a la espera de algún confesando. Estaba leyendo algo que parecía un boletín parroquial.

Policarpio se armó de valor y se arrodilló delante del cura.

-Ave María purísima, ¿qué pecados tienes, hijo?- arrancó el sacerdote sin prolegómenos. Algo desconcertado, Policarpio le deseó buenos días. El cura repitió la pregunta.

-Sí, sí, claro, ¿qué pecados tienes hijo mío?

-Esteee... bueno, verá... yo soy casado, esteee... y bueh... qué sé yo... la fidelidad no es fácil ¿vió?

El cura no dijo nada. Policarpio se metió la mano derecha en el bolsillo derecho del saco. Estaba incómodo.

-Esteee, bueno... qué sé yo... debe ser la primavera, no sé... pero ando como primer nieto, ¿vio?

Aparentemente el cura carecía de sentido del humor o tal vez le parecía inapropiado en esa ocasión.

-¿Primer nieto? Pero..., pero... ¿a qué se refiere, se puede saber?

-Y... - aquí Policarpio soltó una risita de conejo- siempre alzado...

El cura resopló. Evidentemente la cosa no le hacía gracia alguna.

-Ajá. Bueno, ¿pero podría ser un poco más específico por favor?

-¿Específico? ¿Ah sí! Específico... Y bueno, qué sé yo, Padre, yo que sé. La cosa es que ando todo el día pensando en minas, junando minas, soñando con minas, planeando cómo levantarme minas, imaginándome con minas... no sé si me entiende...- El arrebato de elocuencia lo había dejado sin aliento y el alivio de haber soltado prenda lo redujo a silencio.

-Malos pensamientos. Muy malos pensamientos, hijo mío. Su alma está muerta...sí......muerta

-Será como usted dice, Padre, pero el cuerpo...

-Sí, sí, ya sé. Y de eso nos tenemos que ocupar. Si usted está arrepentido, su alma resucitará y luego nos ocuparemos del cuerpo. Ya sabe usted- dijo el cura citando automáticamente- “el espíritu está pronto pero la carne es débil”.

-Ya sé, Padre, ya me ha pasado antes. Uno se confiesa y sale fenómeno, pero en cuanto se topa con la primera mina que está más o menos buena, recomienza la turbación...

-Por eso, hijo, por eso. Le aseguro que esta vez no le va a pasar. Tengo la solución de todos sus problemas: debe usted hacer ayuno.

-¿Ayuno?

-Santo remedio, m’hijo, santo remedio. En la Orden tuvimos un novicio que solía confesarse conmigo y vivía atormentado por los malos pensamientos. Me hizo caso y murió en olor de santidad.

-¿Y de qué murió, Padre? - Policarpio era un tipo harto curioso.

-Bueno, no se sabe a ciencia cierta. Los médicos dijeron cosas raras. De carpanta, dijo uno.

Policarpio olvidó fijarse en el diccionario.

Pero a fuer de sincero, descubrió que el cura tenía razón, nomás. Desde que había empezado con el ayuno se sentía más santo que Ceferino Namuncurá, pero rubio. A pesar de que los perfumes de primavera lo invadían todo y que las naifas de Buenos Aires desplegaban a los cuatro vientos todos sus encantos, Policarpio, como si nada. Ni las miraba. Y a la noche si soñaba con carne, más bien se trataba de un buen pedazo de tira o una milanga a caballo.

Graciela, en cambio, estaba preocupada.

-¿Esa ensaladita, nada más, querido? ¿No vas a comer más nada? Pero decíme una cosa, ¿te sentís mal o qué?

Policarpio la contempló con aires esotéricos, pero su respuesta sonó natural.

-No, querida, estoy bien. Lo que pasa es que quiero bajar de peso y se me ocurrió empezar por comer menos, nada más.

Graciela lo miró con desconfianza. Esos decibeles de más en su protesta, eso de revolverse el pelo mientras hablaba... Y además, en veinte años de casada jamás había hablado de su peso ni cosa parecida. Policarpio era un muchacho de barrio que no la iba con las dietas, la gimnasia, la anorexia y las gaseosas light. Y además, ahora que lo pensaba, nunca engordó demasiado y ahora mismo estaba más o menos en el mismo peso de siempre. Acá había gato encerrado, pensó, pero, como en tantas otras oportunidades, Graciela había aprendido a esconder sus suspicacias y darse tiempo para averiguar de qué se trataba.

-Bueno, como quieras, pero mañana no me voy a desgañitar en la cocina para que después me desprecies así la morfa, viejo.

-Está bien, querida. Con un yogurt voy a andar fenómeno.

Graciela alzó las cejas pero no dijo nada.

Cuatro días después se armó la gorda. Ocurrió que unos compañeros de laburo lo invitaron a una parrilla y Policarpio no podía dejar de ir. Confió en sus santos propósitos y se dijo que comería un poco nomás, para disimular. Y que luego alegaría algún desorden estomacal para zafar del entuerto.

Para peor, resolvieron ir al “Obrero”, la mejor parrilla de la Costanera a juicio de muchos, entre los cuales se contaba, cómo no, el propio Policarpio. En total eran cuatro y el local estaba de bote en bote. Por suerte uno de sus compañeros había reservado mesa al lado de la ventana. El primer inconveniente fue que tardaron mucho en traer la comida y para cuando llegaron los primeros cortes ya se habían bajado un tubo de tinto. Policarpio había bajado un tanto la guardia. Con la primera mollejita Policarpio se sorprendió contemplando a una vieja que tenía en la mesa de enfrente. “No está mal” se dijo. Pero, culpa del vino o distraído como estaba por la conversación, no advirtió las señales de los peligros que lo acechaban. Dos chorizos y una morcilla apuntaban directo a su moral, y enseguida de haberlos engullido le hizo un pase a la moza que tuvo que contonearse algún tanto para evitar una caricia un tanto audaz. Los demás no se dieron cuenta y Policarpio-Policarpio tampoco. A medida que le entró al asado, al vacío y a la entraña la lujuria lo fue invadiendo como una marea imparable. En un momento fue al baño y en el camino le tiró un tiro a la vieja, intentó de nuevo aferrar a la moza y piropeó con intensidad a la cajera, una pelirroja pechugona que con su sonrisa despertó sus peores pasiones. Al volver a la mesa le entró al pollo y para rematarla, no despreció un matambrito de cerdo. Ahí nomás sintió que el diablo se apoderaba de él y, ya consciente de que era demasiado tarde para resistirse, aceptó un flan con dulce, pidió un budín de pan como refuerzo y terminó la tercera botella que habían encargado sus comensales.

El resto del día fue tremendo. Conformémonos con decir que Policarpio no volvió a la oficina, que visitó un lupanar de la Boca al que no concurría desde sus años mozos y que llegó a su casa demacrado, con aire contrito y sin un mango.

Graciela lo miró preocupada.

-Pero, ¡Policarpio! ¿Estás enfermo? ¡Tenés una cara! ¿Qué te pasa?

-No, no es nada, vieja. Es que el ayuno me dejó un poco débil, nada serio. Juro que volveré a comer como antes y listo el pollo...

-¿Ayuno?

- Santo remedio.

FINIS

XXI - CAMBALACHE (Una falta de respeto)

2010-08-18T08:05:00.000-07:00

Idea y redacción general: Whiskerer

Colaboración, corrección y aportes: Garganta de Lata, Principe Inoccenti y un Dragón.

Que el mundo fue y será

una porquería, ya lo sé.

En el mayo francés

y en el dos mil, también.

Que siempre ha habido trolos,

travalenguas y estropiaos,

contentos y amargaos,

varones y dublés.

Pero que el veintiuno

es un despliegue

del diablo toruno,

ya no hay quien lo niegue.

Vivimos revolcaos en un merengue

y en el mismo lodo

todos manoseados.

Hoy resulta que es lo mismo

ser mujer que bien varón,

transexual, trava, binorma,

culo roto o comilón...

¡Todo es igual!

¡Nada es mejor!

Lo mismo un perro

que un hijo dotor.

No hay aplazaos ni escalafón,

los igualantes nos han igualao.

Si uno vive haciendo yoga

y lo convierte en religión,

da lo mismo que sea toga,

musculito, periodista,

come pasto o senador.

¡Qué falta de respeto,

qué atropello a la razón!

Cualquiera es un señor,

cualquiera es maricón...

Mezclao con Verbisky

va Don Bosco y La Pradón,

La Chiche y Riki Fort,

Tevez y San Martín...

Igual que en la vidriera

irrespetuosa

de los cambalaches

se ha mezclao la vida,

y herida por un sable sin remache

vi llorar la Biblia

junto a un calefón.

Veintiuno, cambalache

problemático y febril...

El que se mama es un chorro

y el que la mama es edil.

¡Dale, nomás...!

¡Dale, que va...!

¡Que allá en el Horno

se vamo’a encontrar...!

No pienses más; sentate un cacho,

que a nadie importa si naciste macho...

No es lo mismo el que procura

noche y día la verdad,

que el que vive e’ la mentira,

el que apostata, que el que abjura,

aunque estén dentro e' la ley

Profeta Involuntaria

2010-08-13T07:51:00.000-07:00

Apurate José (Teresa Parodi - versión libre)

Apurate Josué, que ya está viniendo
la creciente otra vez y no se por que
Esta vuelta las aguas me dan más miedo
todo el puterío lo está anunciando como nunca fue
ya junté los críos y el atadito en el terraplén....

Me van a acusar de paranoico, pero bueno, van unas fotitos de las inundaciones de este año, la mayoría de los últimos tres meses, toto orbe terrarum, como dice el Padre en misa y repito fonéticamente.
Para los de dura cerviz, googleen "inundaciones" o "flood" en google noticias, ajusten la fecha de búsqueda al 2010, y ¡et voilá!.

CHINA 2010

PAKISTAN 2010

USA 2010

USA 2010

USA 2010

SINGAPUR 2010

SERBIA 2010

POLONIA 2010

PAKISTAN 2010

PAKISTAN 2010

MEXICO 2010

INDIA 2010

HUNGRIA 2010

GALICIA 2010

FRANCIA 2010

FRANCIA 2010

CHINA 2010

BRASIL 2010

ALEMANIA 2010

ALEMANIA 2010

ALEMANIA 2010

PLONIA 2010